Vincent Garrald V: La llegada a Irak

Un nuevo despertar. Más incómodo que de costumbre. Estaba en un angosto espacio con otro cuerpo helado apretado al suyo. ¿Quién era? Ah... Justine. Tuvieron que introducirse en grandes cajas herméticas para evitar que el sol de Basora acabase con sus no-vidas. Ahora debían ser liberados por el muchacho... ¿Por qué se demoraba? ¿Una traición? Dos ojos miraban los suyos. La Grangrel acaba de despertarse y parecía no gustarle demasiado su nuevo recipiente.
Por suerte la tapa de la caja se abría y la nerviosa Justine pudo salir. Una mano fue tendida para ayudarla y pronto se vio fuera. Vincent la siguió rápidamente. Allí estaba el joven muchacho con un pequeño rastro de sangre seca en la boca. Justine le acariciaba la cabeza mientras le hablaba tranquilamente. Estaban en la carlinga del avión.

Vincent reparó en el otro recipiente, aún cerrado. Allí debían estar Lasher y la maltrecha Fay. Se acercó a la enorme caja y liberó el dispositivo de cierre. Pronto una mano blanca se aferró al borde y la siempre sonriente cara del Malkavian apareció. Sin embargo la Lasombra parecía tardar en secundarle. Mientras Lasher se alejaba despreocupadamente a examinar el exterior, Vincent se acercó a echar un vistazo al interior de la caja.
Allí yacía una Fay con los ojos relucientes. Seguro que estaba muy cerca de entrar en frenesí. La herida la había debilitado mucho y debía consumir gran parte de sus reservas de vitae para intentar cerrarla. Vincent la miró con odio. Detestaba a la Lasombra aunque la necesitara para encontrar a los asesinos de Damien. Lo que hacía era tan necesario para ella como odioso para ambos. Dándole de beber de su propia sangre creaba una unión entre ambos que cada vez se hacía más difícil de vencer. De nuevo de la muñeca de Vincent manó la sangre hasta la boca de Fay y el nexo entre los dos se hizo más fuerte. El Toreador sujetó por las axilas a la Lasombra y la sacó de su prisión, dejándola con suavidad sentada en el suelo del avión.

Su herida aún no estaba cerrada y los pulmones muertos aún podían vislumbrarse a través de la destrozada caja torácica.
-¿Dónde están mis lacayos? ¿Por qué no me han sacado ellos?
-Lo ignoro- fue la lacónica respuesta del toreador.

Como respondiendo a la pregunta de Fay dos altas figuras entraron en la carlinga. Eran los dos ghouls que habían pilotado el avión y que ahora se afanaban en levantar a su señora. Mientras Fay bebía con deleite las reservas que le traía uno de sus servidores, Vincent y los otros salían fuera a contemplar la noche estrellada de Basora. La pobre y a la vez evocadora Basora, descendiente de las ciudades de cóncavos techos de las mil y una noches, convertida en una ciudad de polvorienta miseria. Un pequeño aeropuerto lleno de desvencijados aparatos les cobijaba. El dinero Toreador había conseguido burlar las defensas del cerco de las potencias de Occidente sobre Irak. Ahora estaban dentro del país. Su próximo destino sería la antaño dorada y rica ciudad de Bagdad, nacimiento de los mitos del desierto y de poderosos gobernantes, ahora sólo refugio de ladrones y dictadores.

Un sangriento dibujo sacó a Vincent de sus reflexiones bajo el cielo estrellado. Dos enormes números decoraban el frontal de su pequeño avión. 24, los días que le restaban a Logan para morir... Los lacayos de la princesa los seguían de cerca... Una figura, envuelta en una gruesa capa de tela celeste desde la cabeza a los pies, salió acompañada por los dos ghouls de la carlinga del avión. La figura tiró un fardo hacia la Grangrel y habló con la voz horriblemente melodiosa de Fay:

-Esto es Irak, ponte ese burka estúpida. No queremos llamar la atención.

Justine no tuvo tiempo de gruñir una maldición antes de que Fay gritara de pura ira al ver los números pintados en sangre en el avión. La falta de atención de los dos ghouls fue demasiado para que ambos siguieran con vida. El avión despegó pronto rumbo a Bagdad, aunque dos cadáveres, uno con las tripas derramadas sobre el asfalto y otro aún aferrándose el cuello destrozado, quedaron como recuerdo.

...

La noche corría apresuradamente mientras volaban a toda velocidad hacia la ciudad de las mil y una noches. El dinero Toreador no había comprado a las defensas antiaéreas irakies y los proyectiles de las SAS volaban demasiado cerca del pequeño avión. Fay llevaba los mandos con los colmillos apretados y sus sentidos inhumanos a máxima alerta para esquivar los ataques desde tierra. Vincent permanecía junto a los demás, aferrado a su asiento, intentando no salir disparado con cada maniobra de la Lasombra. El ruido era atronador y el movimiento les habría hecho vomitar a todos. Sin embargo sólo Logan lo hacía, por motivos evidentes. Las luces del aeropuerto Sadam Hussein, se empezaron a vislumbrar cercanas y con ellas las de la pista privada que si había sido comprada por los inmortales. Los tentáculos del Sabbath controlaban la ciudad. Si conseguían aterrizar estarían a salvo de cualquier pregunta indiscreta.

Pero el avión caía a demasiada velocidad, varios proyectiles habían destrozado uno de sus cuatro motores y la pericia de Fay no conseguía enderezarlo. La caída se aceleraba conforme el suelo estaba más y más cerca y todos se prepararon para el terrible impacto. Justine agarraba entre sus brazos a Logan mientras apretaba los colmillos y Lasher, como no, reía con grandes carcajadas como el loco que era.

El avión chocó a demasiada velocidad partiendo una de sus alas y destrozando el tren de aterrizaje. El suelo del avión se abrió y dos de sus motores empezaron a arder. Siguió derrapando sobre la pista hasta salirse por uno de sus laterales y chocar finalmente contra un pequeño edificio de mantenimiento. Los pasajeros fueron arrancados de sus asientos y todos se perdieron de vista. El fuego se apoderó de la carlinga y pareció que pronto llegaría a los depósitos de combustible.

Vincent se encontraba sobre el suelo de la carlinga con el asiento y parte de la superficie del avión donde se sujetaba, aprisionándole la espalda. Tuvo la suficiente sangre fría para quitarse el cinturón que le apretaba el pecho e intentó echar a correr hacia el exterior. Entonces se dio cuenta de que su pierna no se apoyaba sobre el suelo, y yacía lánguidamente por debajo de la rodilla. Estaba rota y no le serviría. Así que tuvo que cojear y luego arrastrarse hasta encontrarse fuera del avión. Su traje estaba destrozado y lucía numerosas heridas superficiales por todo el cuerpo. Por suerte sólo la pierna parecía herida de gravedad y aún así podría curársela gracias al poder de la vitae. El avión estalló con una gran bola de fuego esparciendo sus restos ardientes por toda la pista de aterrizaje. Por suerte el Toreador ya estaba lo bastante alejado.