Un demonio

Esta historia la pegué en el foro de literatura para el concurso de relatos breves... pero me pasé con mucho en la dimensión. No obstante al final me ha parecido lo suficientemente digno como para ponerlo aquí. Ya os digo, no es ninguna joya pero vaya, confío en que a alguno le resulte interesante. Y de camino, me servirá como bautismo de fuego -es lo primero que pego como artículo-. Ahí lo tenéis, juzgar por vosotros mismos.

- No empieces otra vez, abuelo - reprochaba en discreta voz baja Simón al viejo rabino, con una sonrisa de compromiso ante el venerable público que le rodeaba, mientras tiraba de la raída manga de su chaqueta.


- No lo olviden, mis queridos amigos -seguía el anciano, sermoneando - y ¡que Dios les bendiga!

- Adiós, buenas tardes a todos. Tenemos que irnos - añadió Simón, con tono de disculpa, poniendo fin a la tertulia de sus mayores.

Desde que tuvo el ataque de apoplejía, el rabino Shavit Horowitz, si bien restablecido físicamente hasta extremos notables, sufría cada vez con más frecuencia de severos ataques nerviosos, así como de un estado de excitación casi continua, poco recomendable para una salud de ochenta años. Su nieto Simón había tenido que ir en numerosas ocasiones a buscarle a la biblioteca de la sinagoga de Marienburger Strasse, en la que, ensimismado en insondables cavilaciones, estudiaba los textos sagrados hasta bien entrada la noche, sin permitir ser en ello interrumpido bajo circunstancia alguna. A los profanadores de su concentración en tan ascéticas ocasiones, obsequiaba con una sobrecogedora retahíla de maldiciones y terribles presagios, trance por el cual la señora Breslauer - encargada de la biblioteca - había decidido hacía tiempo no volver a pasar. Era entonces cuando optaba por acudir a la casa de los Horowitz, con la esperanza de que algún miembro de la honorable familia - en la mayoría de los casos, el siempre complaciente Simón - persuadiera al rabino de lo inadecuado y embarazoso de su conducta. Esta vez Simón - que no sin fastidio, estoicamente disimulado eso sí - agradeció al Todopoderoso no haber tenido que lidiar con su abuelo en la biblioteca, de donde incluso a él, su más caro nieto, le costaba ímprobos esfuerzos sacarle.


Aquella tarde sólo había llegado, caminando con su paso trastabillado, hasta el cercano parquecillo de Sperl, a lo largo de la ribera del canal, donde los ancianos de la comunidad judía de Viena solían pasar el rato jugando al ajedrez, o enfrascados en profundas discusiones.

- Simón, hijo mío, ¿por qué me interrumpes de esta manera? - preguntaba enojado, pero no sin un eco de dulzura en la voz - ¿Es que no ves que estaba conversando apaciblemente con mis amigos?

- Ya lo sé abuelo, y disculpa. Pero mamá está preocupada, nadie sabía dónde estabas.

- Estaba en el parque, Simón, ¿dónde iba a estar si no? Sabes que me gusta ver a los chicos jugar al ajedrez, voy todos los jueves...

- Sí abuelo, ya lo sé, pero hoy tenías una cita, ¿no lo recuerdas?

- ¿Una cita...? -se preguntaba entre dientes el anciano mientras sacudía la cabeza, confuso.

- Mamá me pedido que te lleve sin dilación a casa del señor Pressburger, el sastre.

- ¿Al sastre? ¿Por qué tengo que ir al sastre?

- Porque el sábado es el Bar-Mitzvah de Isaac, abuelo, y te tienen que arreglar las mangas de la chaqueta nueva; no querrás ir hecho un pordiosero.

- Ah, sí, no me acordaba - concedió el rabino - Sabes hijo, últimamente tengo la cabeza en otra parte...

- En eso te doy la razón.

- Es por aquello de lo que te hablé, Simón, lo que te dije el otro día, cuando viniste a verme a la biblioteca. Precisamente ahora se lo estaba comentando a Yehuda y a Ariel...

- No empieces otra vez, abuelo, haz el favor.