Desde un sueño

El problema no se encuentra en las personas que no viven o experimentan ningún cambio en sus vidas, en las que por situaciones varias puedan llegar a mantenerse extremadamente vinculadas a algún hilo, ni en las que viven con los ojos cerrados y terminan por no abrirlos. No se encuentra en ninguna enciclopedia, no brinda un resultado que se pueda deducir de alguna investigación elaborada o por el pensamiento divagante de alguna persona.
El problema es en realidad de las personas que no se encuentran dentro del mismo, que no se ven afectadas por las pelusas que dan alergia. Es de ellas porque ven ajenas las cosas de las demás, ven distinto a lo normal, tienen horizontes demasiado amplios, sus sombras son del camino del sismo salvaje.
Ciertas respuestas le pueden ser asignadas al problema. Pero la respuesta es simple, tiene contraindicaciones como todo lo que nos brinda algún bienestar. Esta transita por las calles con nombre de prócer, por las casas que tienen ventanas, por las conversaciones que tienen algún fundamento. Pero sin embargo dobla en las calles sin nombre, en las casas sin ventana y en todas las conversaciones absurdas.
Que triste es tener este problema estático, natural, de existencia y que viene de las alturas más lejanas, desde el aire extranjero, de la esperanza del barrio con sus veredas cariñosas que nos saluda todas las mañanas. Esta tristeza se puede compartir para que no sea tan pesada su existencia, la noción de territorio, el sentimiento de permanencia, continuar sobreviviendo.
Miles son los motivos para no verse sentado a una silla giratoria que gira y quien sabe cuando deja de hacerlo, que cambia constantemente con subibajas y suelos aventureros, but siempre existe un pero que nos dice porque no probar para poder saber hablar, para poder aprender a hacerlo.
Otros miles son para no verse masticando un sándwich de jamón y queso con la boca abierta, ni sentir los disgustos de las personas del almacén, ni padecer la mordedura de otro cigarrillo criminal.


¿Qué será más fructífero?

No sabía que esto fuera tuyo...

Carente de lógica, difuso, inespecífico. Como un sueño. Se nota mucho tu estilo por otra parte. Es un estilo... distinto. no sabría como definirlo.

la verdad, pensé que podría comentar algo más. Nno sé, algo más interesante que salga de esat mente enferma, pero no. Simplemente puedo decir que me gustó, nada más. Yo también escribo, y me parece un gran fracaso poder decir solamente en dos palabras "me gustó" y punto....quizás fracase como escritora, pero lo peor es notar a mi edad que hay cosas tan vacías como un agrado. Es que no hay opinión más compleja para algo hermoso? Puedo encontrar miles de palabras para escibir un relato, cien para describir el color de la sangre, y solo dos o tres para decir que lo que han publicado me gustó.....que desepción.....

resulta inverosimil que el narrador se diga a sí mismo lo que está haciendo.

Intrigante, pero muy cortito. Quisiera conocer algo más de la historia.

jeje, por supuesto que es inverosimil ¿qué sueño no lo es?

Por otro lado, ¿un sueño descrito en tercera persona?

un saludote

vedovelli dijo:
jeje, por supuesto que es inverosimil ¿qué sueño no lo es?

Por otro lado, ¿un sueño descrito en tercera persona?

un saludote

ES CUESTIÓN DE NO IMPONERTE LÍMITES. AÚN ASÍ, EN PRIMERA PERSONA, SI NO TIENE RELEVANCIA EL HECHO DE QUE DIGAS QUE HACES ESTO O LO OTRO, O TOMAS AQUELLO O ESTO, PUEDES EXPLICAR POR QUÉ LO HACES, PARA QUÉ LO HACES O CON QUÉ FINALIDAD TE LEVANTAS, TE MUEVES, ETC, ETC,

perdón, no era comentario a tu cuento, jejeje, es que estos inventos del hombre blanco me aturden.

Jaaaaaaaaaaarl

Ya decía yo que no me enteraba de nada...

Noche, sadismo, estrabismo, canción, destrampe, ilusiones, máscaras, cómo estructurar la inocencia perdida de un joven muerto a los trece años? Qué hacer cuando una cucaracha acaricia tu cara y se sienta en tu cachete izquierdo?
Camaleones, quijas, canción de pájaros cuando la luz del sol me indica que no fui a trabajar, porque no se me dio la gana, intención de intensidad, intención de intento, canción que seduce, seducción que adormece cual canción de cuna, ojos que viran, que ven hacia adentro de quien los posee y descubren que el interior del dueño está lleno de mierda, y aún así sonríen. Maldad tácita, cuyos mensajes de uso van desapareciendo con la maestría que brinda el tiempo.

Soñar bosques significa mala suerte; si el bosque es dorado, significa que debes dejar de drogarte, si está en llamas, significa que serás millonario, claro, si construyes un COSTCO en donde antes hubo un bosque.

Investigaciones brutales, emisiones gama, televisores cuyos brillantes colores contienen vitamina C, estamina, calcio y vitamina B12, para relajarte mientras ves que los chilangos lloran por que la gran urbe no posee jardineras doradas, mientras en la ciudad de la eterna primavera morimos poco a poco en cada bache, algunos somos violados_ al menos quien trae vibradores en el asiento-, esa es la razón de quien sonrie mientras maneja a los 35 grados en plena tarde y en medio de un embotellamiento.

El gato aulla y me acompaña hasta mi auto, guiándome como una especie de gato guardián, enfrenta a los perros y se acuesta sobre el cofre esmeralda del carro vecino- en desuso porque el dueño no sabe que se le acabó la batería-,
yo soy cursi,
tu eres cursi,
el es cursi,
nosotros somos cursis
ellos son cursis
ustedes son cursis.


Por qué ustedes al final? Porque ustedes son los más cursis

el cursor es cursi, el ratón ratero, en inglés, el mouse usa mousse para controlar su abundante cabello, a menos que sea un ratón castrado, esos que se conectan vía rayos infrarrojos, creación de científicos patéticos que pasaron la infancia deleitándose con caricaturas ilógicas. El chico superpoderoso se hizo doctor, el niño gordo y discriminado se convirtio en lobo (curioso disfraz del ser que pertenece a la manada perfecta).


Se me acaban las palabras, aunque mis dedos continúan escribiendo como imbéciles, mientras la memoria se me llena de imágenes de todos aquellos chicos que he visto en la calle y me han gustado y, para mi desgracia, los vuelvo a ver en el súper, en el centro, en méxico, en la plazuela, siempre en silencio, todo es silencio al rededor de ellos. (¿¿¿cuándo los encontraré en mi cama????)

Yo me convertí en la viuda negra cuando una araña puta mató a la viudita que tuve durante tres años seguidos viviendo en un frascote de caldo en polvo mackormick - a la maldita asesina la dejé morir de hambre-, y en su honor firmo bajo ese seudónimo mi poesía, pero en alemán, para que se enteren de que estudié alemán, rodeado de gente fea (oh, sacrificio!!!), y alguien me dijo que era imposible escribir todo lo que a uno se le viene a la mente pero, saben, con estas cientas de líneas les hago saber que es mentira, yo si pude, y todas las palabras fluctúan y corren de mi mente a mis manos, se plasman en la pantalla de mi mente (sorround system, pantalla de plasma, o de esperma, no recuerdo), y podrían ser como el conejito rosa , seguir y seguir hasta que te den ganas de arrojar tu pinche radio a un lago y dejar de atormentarte con la música pop que escuchas.

Talía sobre las montañas, paulina entre los árboles fey entre la maleza, mariana ochoa en los trigales, chayanne arrojado desnudo sobre una mantita mientras alejandro fernandez te sirve vino y todos cantan el ave maría sin ganas, inaudibles y fragmentando el legato en un A A A A A A A VE E E E EE MA RÍ I I I I I I I I IIII AAAA, QUE SE Supone que debería hacerse con una sola bocanada de aire. Pero no te importa porque el potrillo te ofrece su culo para que hagas lo que se antoje, inclusive para guardar tus zanahorias o papas, si eso te hace feliz.


Y así, acaba la fantasía entre programas de televisión que veo con la nuca, y el apestoso gris mugre del cielo de la ciudad de la eterna primavera.

tio, ¿tio? Estás colgado xDDD. Sigue así, haces que envidie de forma sana tus textos casuales. Nada más. Te seguiré leyendo.