Rechazo

Cuán doloroso puede llegar a ser el amor

Acariciaban mi mente todos los tópicos del renacimiento. Todos los recursos literarios, mientras meditaba sobre el estado de mi corazón. Un corazón salvajemente herido por el rechazo de una mujer. Y como ironía del destino, aquel día la lluvia pintaba las calles y dibujaba el cielo con sus nubarrones negros. El gris era el único color que yo era capaz de ver. Caminaba por las calles encharcadas observando a las personas, inocentes a mi deprimente estado. Porque había topado con el alma más bella que una persona pudiera conocer jamás. Una persona inigualable sin excepción alguna.
Cabellos como la noche y labios como la sangre. Sonrisas cegadoras me invitaban a soñar con ella; miradas penetrantes y llenas de misterio me despojaban de cualquier ensoñación. Pero era la personalidad de aquella persona la que tan profundamente había calado en lo más hondo de mi corazón. Un carisma y forma de ser dignos de admiración. Y absolutamente nada de esto podía yo tener. Si bien me había introducido en su vida como una sucia rata, y acaparaba sus momentos libres; ella amaba a otro. Quizás fuera la más importante razón por la que nunca revelé mis verdaderos sentimientos; pero no era la única. Sus palabras, sus gestos, sus miradas; todo me tildaba como a un ser despreciable. Tal vez aceptara una amistad, pero nunca jamás podría yo, alguien incapaz de enamorar a nadie, alguien sin cualidades aceptables, alguien que ni siquiera poseía un rostro bello, compartir su corazón. Todo ello me llevó a salir una húmeda noche, como ya he relatado, a vagar por las calles, en busca de la única estación de tren de París, con el fin de alejarme todo lo posible del lugar cuyo espíritu había concedido a la persona más increíble jamás vista. Pero una vez estuve en el tren, supe de inmediato que no podría en mi vida vivir con la carga de su amor. La única cura era la muerte, aun implicando el rechazo junto al regazo de Dios.
Gracias a la revolución francesa tenía en
mi poder un revolver con algunos años de antigüedad. Si la suerte, que no era muy afín a mí, como ya había comprobado a lo largo de mis veinticinco años, me acompañaba en ese momento, el ruido de la locomotora al deslizarse por los raíles ocultaría el sonido de mi fulminante final.
Caminé con paso cansado y deprimente hacia el último vagón, donde nadie ocupaba asiento debido a los malos olores que desprendían los gases que hasta allí llegaban. Tomé asiento, saqué mi revolver, y lo apoyé en mi sien izquierda. Comencé a temblar como si la misma fiebre amarilla, llevada por los gases, hubiera invadido mi cuerpo. Por mi mente pasaron miles de recuerdos donde ella, pálida como el marfil e inteligente como ninguna, era la protagonista. Mis ojos pasaron de permanecer húmedos a derramar cálidas gotas de sufrimiento y tristeza. Habiendo encontrado el gran sentido de mi vida, y no pudiendo tenerlo junto a mí, ¿para qué iba yo a vivir?
Apreté el gatillo, y el maldito revolver se encasquilló. Ni siquiera podía suicidarme. Y a día de hoy, sigo sin poder, por extrañas razones que me son ajenas. Varias veces he saltado por el balcón de mi humilde casa. Otras varias he entorpecido el paso de los carruajes. Pero nada me ha matado, y en absoluto porque sea yo inmortal.
Mi única conclusión, y ya sabida desde que tuve uso de razón, es que para nada sirvo en esta devastadora vida. No puedo ser amado, no puedo amar, y ni siquiera puedo morir cuando a mí me plazca.