El condenado parte 3ª

—Drácula.

—Deliras. ¿A qué viene ahora hablar de Drácula?

—Tienes que acabar con él… No permitas que despierte, aghhhhhhhhh. Todo está en un cuaderno gris que tengo en mi... furgoneta. Hazlo por mí… y también por ti. Aghhhhhhhhhhhhh.

Fue lo último que dijo. No le encontraba ningún sentido a lo que me había dicho pero, de cualquier manera, a un rival tan digno como aquel le debía, cuanto menos, leer lo que ponía en el aquel cuaderno. Pero eso sería a la noche siguiente, porque el sol ya se vislumbraba en el horizonte y yo debía descansar. Desclavé el cuerpo de Tyler del capo de la camioneta y le entré en mi habitación, no fuera a ocurrir que algún viajero ocasional lo descubriera. Me enterré en mi ataúd totalmente exhausto, había sido una noche muy movida.

Si vivo el olor que emanaba de Tyler Burbank era sumamente desagradable, muerto era totalmente insoportable. Cuando desperté a la noche siguiente, ese hedor casi me hizo vomitar pero, a pesar de todo, merecía un entierro digno aunque no fui yo el que se lo dio sino que mande hacerlo al conserje, para qué quiero un engendro si no es para hacer el trabajo sucio, ¿no? Mientras tanto yo me dediqué a buscar en la furgoneta del difunto el jodido cuaderno gris.

Cuando ya pensaba que todo había sido el delirio de un moribundo, lo encontré. Estaba pegado con esparadrapo a la parte inferior del asiento del piloto. Era un cuaderno igual al que estoy empleando yo ahora mismo para escribir esto pero todavía más viejo, lo abrí y me dispuse a leerlo. Dos horas después lo cerré y me pellizqué para asegurarme de que estaba despierto, de que no soñaba. Lo que había escrito en aquel cuaderno era tan sorprendente que era imposible que fuera verdad pero, sin embargo, estaba tan bien documentado que no podía dejar de serlo.

Drácula, el mayor y más poderoso de los vampiros modernos, que era capaz de dominar todas las antiguas artes vampíricas tales como el transformarse en animal, dominar la mente humana o, según algunas malas lenguas, caminar bajo el sol, no estaba muerto. En realidad se encontraba hibernando desde hacia más de un siglo y Tyler había descubierto dónde: bajo el suelo de Manhattan, en los túneles del metro de Nueva York. Pero no solo Tyler lo había descubierto, también lo había hecho un vampiro y no un vampiro cualquiera sino Michel, el Príncipe de la comuna de París.

Michel, el hermano de Francois, el hermano del vampiro que había destruido lo único que amaba en el mundo, mi Brigitte, y al que yo había destruido hace ya un siglo. Y que este vampiro, sanguinario, megalómano y antihumano como pocos, supiera donde reposaba el más poderoso de los vampiros me habría helado el corazón de no habérseme parado hace muchos años.

No me quedaba ni me queda ninguna duda de cuales son los planes de Michel para con Drácula: lo despertará con su propia sangre convirtiéndolo en su siervo y utilizando todo su poder, aumentado terriblemente por más de un siglo de reposo y sopor, para enfrentarse al Consejo y, después de haberlo dominado, intentar su gran sueño: acabar con toda la raza humana y convertir definitivamente a los vampiros en los amos y señores del mundo. Puede sonar a argumento de novela barata pero la locura y las ansias de poder de Michel son mayores que las de cualquier loco villano de serie B.

La lectura me había impresionado pero de cualquier manera no era asunto mío y tampoco podía hacer mucho. Seguramente Michel habría reclutado a un numeroso ejército de sanguinarios vampiros de sus mismas ideas y un sólo vampiro poco podrá hacer contra ellos. Esperaría a que los hechos se sucedieran en mi tranquila morada galesa. De todas formas ni con Drácula en sus filas Michel estaría seguro de su victoria sobre el Consejo aunque seguro que la lucha sería cruenta y muy difícil de mantener fuera del alcance de visión de los humanos. Sopesando los pros y los contras de mi implicación en tan oscuro asunto, me bajé de la furgoneta y me dirigí a la garita del conserje para asegurarme de que había cumplido su cometido.

—Oye Murray, ¿has terminado ya de…

Me quedé totalmente estupefacto y con la frase a medio terminar. El conserje estaba detrás del mostrador leyendo tranquilamente una revista, el Newsweek concretamente, y la imagen de la portada era el motivo de mi confusión. Era ella: mi Brigitte.

—Señor, ¿está bien? Parece que haya visto un fantasma. Bueno, supongo que habrá visto muchos siendo usted un vampiro como es…

De un fuerte empuje lo lancé a la pared y cayó inconsciente, no soportaba su cantinela, aquel tipo no se callaba ni debajo del agua. Cogí la revista y mire maravillado la imagen de la portada. Era un primer plano de una cara y, sin duda, era ella: su sedoso y largísimo cabello negro, las perfectas y delicadas formas de su cara, sus ojos azabache profundos como pozos, sus labios carnosos. Pero no era ella, no era Brigitte, su color de piel era el de un ser humano: un color vivo y no pálido de muerte como el de nuestra raza. Según la revista se llamaba Susan Killbane y era actriz, la actriz del momento en USA, que protagonizaba el culebrón de moda, “Solo por Ti”.

Me volví a quedar estupefacto cuando leí el nombre de su personaje en el culebrón. Brigitte Konan. No podían ser casualidad ni el asombroso parecido ni el nombre ni tampoco la noticia que aparecía de que, debido a su éxito, iba a ser una de las pocas y selectas invitadas al clásico y exclusivísimo baile de Nochebuena que organizaba el multimillonario Konrad Hernández en su kilométrico apartamento de la 5ª Avenida.

Según las notas de Tyler, Michel no acometería su plan hasta finales de año. Ya no tenía ninguna duda, tenía que ir a Nueva York, tenía que reunirme con la viva imagen de mi amada y preservar este mundo para que lo pudiéramos disfrutar los dos juntos para el resto de la eternidad. Quizás algo demasiado complicado para un sólo vampiro.

Supongo que ya te podrás hacer una idea de porqué estoy aquí en Nueva York, de cuáles son las razones que me ha impulsado a emprender esta delicada y casi suicida aventura. Yo las veo a mi derecha, encima de esta pequeña mesa donde escribo: el cuaderno gris de Tyler y el número de Newsweek con la viva imagen de mí amada en la portada. Tengo un plan, un plan tan aparentemente arriesgado e ilógico que no puede hacer otra cosa que funcionar. Por lo menos eso es lo que espero.

Hace unos minutos ha venido a mi camarote el capitán Allarcyde a comunicarme que ya habíamos atracado. Son las dos y media de la mañana. También me ha preguntado que dónde quiero que me lleven mi equipaje. He pensado un buen rato la respuesta. Quizás ahora, cuando hay muchas posibilidades que me quede poco tiempo de vagar por la Tierra, sea el momento de vencer viejos fantasmas con formas de sotanas y crucifijos:

—Al monasterio de Saint Patrick, en Queens.