EL Testigo (cap.3)

Tercer capítulo: “Caín”

Nuestro protagonista acaba de renacer de su propia muerte por un extraño que asegura haber hecho un trato con él. Sin embargo no recuerda nada de su vida pasada, ni siquiera su nombre.
Vagando sin saber qué hacer conoce a otros cadáveres en un cementerio y decide quedarse con ellos. Antes de irse a dormir, uno de sus nuevos compañeros se dispone a contarles una historia.

—Está bien —comenzó Hans. Su voz había cambiado dándole un tono impersonal. La típica voz de narrador—. Esta noche os contaré una leyenda que es tan antigua como el mundo pero desconocida, y rechazada. Ciertos intereses creados la ocultaron desde el mismo día en que se descubrió. Sólo unos pocos la conocen. En la década de los 80 un estudioso del tema la descubrió y la publicó. Pasó sin pena ni gloria. A la gente ya no le gustan las leyendas.
—¿Por qué? —preguntó Jorge que parecía un niño de cuarenta años.
—Porque es más fácil olvidar el pasado que recordarlo.
—¿Tiene final feliz?
Hans permaneció mudo por unos instantes, dejando que el áspero culebreo de las lombrices de tierra llegara a mis oídos tanteando un camino ciego.
—Si, Jorge —dijo al fin—, tiene un final feliz. ¿Sabéis quien fue Caín?
—Mató a su hermano por celos —respondí.
—Eso dicen. Pero nadie conoce su historia posterior. Dios le puso una marca en la frente para que nadie lo matase y le concedió la inmortalidad. Hay una frase de Kahlil Gibrán que resume la desdichada vida que padeció: “...¿Y cómo podríais castigar a aquellos cuyo remordimiento es ya mayor que su delito?”. El remordimiento de Caín era tan grande que no le dejaba vivir. Empezó por culparse y terminó por culpar a Dios. Se recluyó en una montaña y dejó pasar los años maldiciéndose y maldiciendo a su creador. “¿Porqué lo hiciste?”, le gritaba, “De todos los castigos posibles elegiste el más despiadado”. Luego se reía, aunque más parecía un alarido o el llanto de un loco, y continuaba:
—Supongo que recuerdas la primera vez que me intenté suicidar —decía sonriendo, a pesar de que no le hacía gracia.

»Fue hace ya 5000 años. Me tiré desde la torre más alta de Çatalhöyük. Ya me había cansado del mundo y decidí despedirme de él. Ni te imaginas la ilusión que tenía. ¡Qué crees que pensé cuando comprobé que eso también me lo habías negado! ¡Me estrellé de bruces contra el suelo! No sabes el dolor que tuve que soportar al sentir que todos los huesos de mi cuerpo se hacían añicos; el crujido que escuché cuando la parte frontal de mi cara se hundió hacia dentro, aunque seguro que lo sabías. ¡Tú lo sabes todo! ¡Y no me dejaste morir! ¡Tardé diez meses en recuperarme! ¡Diez meses sintiendo cómo se regeneraban los huesos y tejidos de mi cuerpo! ¡Sintiendo cómo se reformaba mi cráneo deformado, odiando mi monstruoso aspecto! ¿Sabes cuánto puede doler eso? ¡Eh! ¿Lo sabes, hijo de puta? Pero no me di por vencido y, por terquedad, continué intentándolo. Tan sólo varié los métodos y las ciudades. A Çatalhöyük le sucedieron Ankara, Babilonia, Harappa, Constantinopla, Jericó y otras... En todas fracasé y, como nadie podía tocarme, gracias a tu maldición, nunca conseguí que me asesinasen. Los pobres desgraciados que lo intentaron murieron antes de levantar su daga. Y no digamos cuando, hace unos 3000 años, se te ocurrió inundar la tierra con tu jodido diluvio. Me cogiste desprevenido y no pude escapar del agua. ¡Más de diez años estuve ahogándome! ¡Más de diez, hasta que conseguí llegar a tierra!¡Y todo por no saber nadar! Desde entonces no puedo ver el mar; la sola idea me aterra... Aunque no sé por qué estoy hablando contigo —decía tranquilizándose—. Nunca me has escuchado.


»El tiempo que pasó en la montaña lo dedicó a buscar una solución a su martirio, un límite a su desdicha. Resolvió descubrir la fecha exacta del juicio final porque, como no podía morir, tenía que esperar hasta ese día para pedir su destrucción. Él ya no quería seguir existiendo, deseaba morir, pero morir por completo. La duda le corroía por dentro, le destrozaba el alma. Sin embargo no podía preguntárselo a Dios, porque hacía tiempo que no le hablaba. El Diablo era su única esperanza. Así que Caín se fue al infierno. Cuando se es tan viejo se conocen cosas que hoy en día asustan. El conocía el camino. Le daba miedo, a todo el mundo le da miedo el infierno, pero era tal su desesperación que bajó a pesar de todo. Allí pasó gran parte de su vida y entabló amistad con un demonio menor, antiguo siervo de los Nefilines, llamado Araquiel. El infierno es un país inmenso, un vasto continente que tiene por ley el dolor y el sufrimiento por bandera. Sería estúpido pensar que el Diablo le esperaría para recibirle. Allí reina el caos y la anarquía, y las almas andan tan perdidas que algunas ni siquiera saben dónde están. Caín tardó siglos en conseguir una audiencia con Lucifer. Durante ese tiempo aprendió muchas cosas sobre la jerarquía demoníaca. Existen siete grandes señores del averno, uno por cada pecado capital, por cada debilidad humana. Cualquiera podía conocer la respuesta que tanto ansiaba, pero Lucifer era el único que, por su soberbia, podía dársela. Mammon era demasiado avaricioso; Belcebú, el señor de las moscas, siempre estaba comiendo y no se dignaría a parar para responder; Leviatán envidiaba al hombre porque tiene alma y su odio era un obstáculo infranqueable; Belfegor permanecía en letargo desde que el hombre es hombre y nadie sabía cómo despertarlo; Asmodeo, el demonio destructor, encargado de los incestos y de los pactos con los hombres, era un proxeneta y su sabiduría se limitaba a eso. No conocía otra cosa ni le importaba; y Satán había nacido con un cabreo de mil demonios. Nadie se atrevía a hablar con él.

»La audiencia con Lucifer no fue agradable. Sentados a la mesa estaban los productos de las pesadillas de los hombres: aquel monstruo que se oculta en el armario cuando las luces se apagan y sólo los niños pueden oír su jadeante respiración; el hombre del saco que, en noches de plenilunio, rapta a sus víctimas en los cruces de caminos para, más adelante, devorarlas con enfermiza ansiedad; el lobo humano, que ni es hombre ni es lobo sino que vive entre dos mundos y adopta las dos formas, siempre y cuando tenga una piel humana que ponerse. Todos charlaban alrededor de una mesa pentagonal en el centro de un jardín marchito, y todos le miraban con recelo deseando descuartizarle allí mismo. “Que lo intenten”, pensaba, pues sabía que no todos conocían su marca o se fijaban en ella.
»Comandaba la fiesta un joven rubio de ojos azules que permanecía distante.
»—Lucifer —dijo Araquiel dirigiéndose a él—. Un hombre quiere hablar contigo.
»—Que se siente —respondió sin ni siquiera alzar la vista—. La verdad es que nunca hemos tenido el gusto de compartir la mesa con un mortal inmortal —los demás comensales irrumpieron en carcajadas—. En realidad sólo usamos a los mortales como condimento en las comidas, pero tu condición y atractivo aspecto puede llegar a ser un manjar exquisito.