Crónicas de un Maldito I: Prólogo

Historia de un cazador de vampiros nacido en Puerta del Oeste y de cómo se enfrentó a las letras del Destino.

El filo del poderoso doble sable aún mostraba las manchas de sangre de la última vida que había segado su portador. Un famoso y adorado cazador de los hijos de la noche en el pasado y proscrito en la actualidad y hasta el fin de sus días. Pues no importaba para nada la reputación del pasado, no importaba cuántas de aquellas criaturas eliminara, ya que siempre sería visto como un maldito. Y aquella maldición lo acompañaría incluso cuando su cuerpo y espíritu se hubieran separado.

Ésta ha sido la vida de Sôwn de Lòwkren durante más de un siglo. Buscando y dando caza a cuantas de estas criaturas se cruzaran en su camino y enfrentándose a los que a su vez desean darle caza a él. Gentes tan valerosas y dementes como lo fue él en el pasado, gente como la que vio a lo lejos cuando se adentraba en la guarida de la corrupta criatura que yacía sin vida a sus pies, y que a buen seguro no tardarían en asaltarle ¿en un ataque frontal?, ¿una emboscada?, ¿una trampa? Poco le importaba al vampiro, lo más probable sería que no tuviera dificultades en matarlos, pero si los cazadores eran realmente buenos y conseguían derrotarle... con gusto recibiría el frío abrazo de la muerte.

Una sonrisa se dibujó en el pálido semblante del guerrero mientras limpiaba la sangre de su arma en la negra capa al recordar las últimas palabras del engendro.

—¡Espera! —le dijo el nigromante—. No tiene porqué acabar así... Ju... juntos, con tu poder marcial y mi magia seríamos invencibles —terminando con un frío siseo que habría helado la sangre de cualquier hombre.

Entonces Sôwn dirigió una mirada de curiosidad al acabado y desesperado vampiro calvo de piel tan pálida que se transparentaban las azuladas venas, y que vestía una armadura de huesos seguramente tratada mágicamente para que no dificultara en exceso el lanzamiento de conjuros, sosteniendo aún en la mano izquierda la varita mágica que había cortado limpiamente por su extremo superior, inutilizándola.

—Suena interesante tu oferta —contestó al fin, aparentando toda la inocencia que pudo. Pues había visto en los rojos ojos de su rival la treta que estaba tramando.

—¿Aliados? —preguntó el otro con tono incrédulo ante la estupidez de su cazador.

Recibiendo por contestación un asentimiento con la cabeza y una inclinación hacia delante mientras le acercaba la mano izquierda en señal de acuerdo.

Y justo en ese momento, el rostro del nigromante se transformó en una mueca perversa mientras utilizaba su aptitud natural para convertirse en niebla y abalanzarse con la varita quebrada en dirección al corazón de Sôwn. Pero con lo que no contaba el engendro era con los reflejos de su rival y menos aún conque el engañado hubiera sido él. Y en una fracción de segundo todo hubo terminado, pues anticipándose al ataque del vampiro, Sôwn retrocedió un paso a la vez que daba una vuelta completa sobre sí mismo, desviando la improvisada estaca con la primera hoja de su sable cuando aún estaba de espaldas al rival y rebanando limpiamente la cabeza del nigromante con la segunda hoja al terminar el giro. Volviendo a su forma natural al verse separada la cabeza del cuerpo en un charco de sangre.

Un repentino sonido lo sacó de su ensimismamiento devolviéndole al presente. Sus cazadores no tardarían en llegar a la sala. Entonces dirigió una rápida mirada a la caverna, una habitación excavada en la roca por trasgos u orcos posiblemente a juzgar por la manufactura. Frente a él estaba el «trono» del vampiro, un butacón hecho en su totalidad de huesos de varias criaturas semejando un gran monstruo sentado con las zarpas apoyadas en las rodillas. Por lo demás, la sala estaba decorada con pieles y armas colgadas de las paredes, seguramente dejadas aquí por las víctimas que quisieron dar caza al engendro en el pasado.

Otro sonido, éste más cercano que el anterior, le hizo girar sobre sí mismo con una fluidez casi hipnótica debido a la destreza que le confería su estado vampírico. Al parecer no tardaría en ver los decididos rostros de sus cazadores.

Con sólo un pensamiento los filos de su sable parecieron esconderse en el mango y lo enfundó. Miró por última vez el decapitado vampiro y lo señaló con el dedo índice.

—Hora de arder —dijo mientras de su dedo salía un rayo de pura magia que prendió el cadáver, llenando la habitación del nauseabundo hedor que desprende la carne muerta al arder.

Después se dirigió al centro de la sala, donde se plantó con los pies separados la anchura de los hombros y los brazos cruzados sobre el pecho. Así permaneció durante unos minutos que parecieron horas, pero... ¿qué es el tiempo para un no-muerto?

Entonces aparecieron los cazadores en la sala, encontrándose a un cadáver ardiendo y un vampiro con aire marcial y aspecto tranquilo.

Una observación más detenida les permitió apreciar que vestía una cota de mallas bajo oscuro ropaje ligero y ancho para facilitar los movimientos, unos guantes de cuero y unas sandalias negras, de su cinturón colgaba lo que parecía el mango de un arma de filo y rodeando su cuello y hombros nacía una larga capa negra pegada al cuerpo por el anclaje que sostenía una ballesta ligera a sus espaldas. Al subir más la vista vieron el rostro del vampiro, que si bien tenía los rasgos típicos, aún conservaba bastante humanidad.

También el vampiro dedicó unos segundos para estudiar a sus adversarios. Cuatro clérigos ataviados con armaduras completas y empuñando espadas largas, escudos grandes de acero y ballestas pesadas.
Una mueca divertida se dibujó en el rostro de Sôwn mientras se apartaba un mechón de su larga melena castaña, pues conocía muy bien el símbolo del dios al que adoraban. Las ironías del destino le habían traído a unos clérigos de Tyr, el dios del justo castigo y su antigua deidad.


—¡Ríndete vampiro!, y acepta el justo castigo de Tyr a través de nuestras manos —dijo uno de los clérigos rompiendo finalmente el silencio mientras le señalaba con la espada larga. El arma predilecta de la deidad.

—Es una lástima que hayáis tenido que venir a cazarme a mí —comentario que provocó expresiones de desconcierto en el grupo―. Sois buenos cazadores —continuo Sôwn—. Descubrí que me seguíais por pura casualidad, vais bien equipados, parecéis buenos combatientes... Pero no sois rivales ―concluyó con voz tranquila y aires de superioridad.

—No sentirás lástima por nosotros cuando tu profano cuerpo arda decapitado —profirió otro de los clérigos con un plante más nervioso.

—Es una lástima que el mundo pierda cazadores tan prometedores como vosotros por una mala elección, pero si vuestro deseo es luchar...

Tras estas palabras, los clérigos adoptaron posiciones de guardia ante la inminente carga de la criatura, que ya tenía desenvainada su arma con las dos hojas extendidas y con una pierna adelantada lista para impulsar el cuerpo hacia delante.

—Mi nombre es Sôwn de Lòwkren, y pronto no seréis más que un par de líneas en mi corrupta historia ―concluyó antes de abalanzarse sobre sus rivales.

El combate había empezado.