La subjetividad del sogún

En una sociedad, liderada por el sogún, que se rige por las máximas filosoficas del Hagakure, uno de sus miembros se enfrenta a su primera solicitud de empleo para poder ejercer su derecho a existir.

T. J. necesitaba un trabajo a toda costa, aun sabiendo que no se lo darían. Esperaba con fingida naturalidad a que llegase su turno. Cogía un periódico y pasaba las hojas sin prestar atención a los titulares, cruzaba las piernas, las estiraba, inclinaba el cuerpo hacia delante como si fuese a levantarse y se quedaba mirando el suelo, luego se recostaba de nuevo, se estiraba, lanzaba miradas furtivas al resto de la gente que, como él, dejaban morir el tiempo en la sala de espera, y se mesaba la barba procurando pasar desapercibido. T.J. sabía que no le darían ningún trabajo, sabía que no saldría vivo de allí. Tan sólo deseaba que, por lo menos, le permitiesen hacer seppuku para morir con honor. Aunque no creía que hubiese nadie dispuesto a cortar la cabeza de un bushi contrario al sogún. No tenía miedo. Desde pequeños les habían enseñado a aceptar la muerte, a desearla. Era mejor que te recordasen como un bushi honorable que como un cobarde. Kamakura, su maestro, se lo había enseñado cuando tenía siete años: “Jamás debes sentir vergüenza por tus acciones”, le había dicho. “Cuando llegue el día en que tu comportamiento te avergüence, entonces sabrás que ha llegado el día de tu muerte.”

El edificio de adquisición de empleo era enorme, monumental. El techo, ovalado, decorado con complejos grabados que mostraban, en un estilo con ciertos tintes góticos, la historia del hombre, la gestación de la sociedad y el nacimiento del sogún, reposaba sobre catorce columnas de cinco metros de diámetro. La luz del exterior mudaba de color al atravesar los enormes ventanales de cristal coloreado, bañando a la gente en una atmósfera de recogimiento interior, casi religioso. Un murmullo constante les envolvía, el quejido apagado de la masa, el sonido de muchas vidas compartiendo el mismo espacio, ajenos los unos de los otros, indiferentes, confiados, estoicos. Todos a la espera de un salario que les permitiese seguir existiendo, de un sueldo que les facilitase una vivienda digna, un futuro próspero. Inmensas pantallas de plasma les orientaban, rezaban frases de dudoso sosiego, himnos de oscuro significado:


TODO DENTRO DEL SOGÚN,
NADA CONTRA EL SOGÚN,
NADA FUERA DEL SOGÚN.

A su lado, un hombre de unos 50 años, de pelo blanco, cortado a ras de piel, barba de una semana, mirada severa y mono verde, levantaba los brazos, disgustado.

–¡Esto es una mierrda! Otrra vez llegarré tarrde. Tendrrían que haberrnos llamado hace una horra.

–No se altere, no solucionará sus problemas –recriminó una anciana que se entretenía haciendo punto–, iremos cuando nos llamen. Sólo entonces. Si tiene alguna queja dígasela a los guardias.

–Encargados de la seguridad, señora –dijo T.J. –. Esto no es una cárcel.

–¿Está seguro?

–Estamos vivos, ¿no? Cualquiera con trabajo tiene derecho a existir. Está en la constitución.

–Las cárceles de ahora no son como las de antes, hijo. Cuando era joven había vagabundos por las calles, en los callejones, a la salida de los supermercados. ¿Nunca se le ha ocurrido pensar qué ha pasado con ellos?

–Ya, la leyenda de los sin techo es muy antigua. A mí me la contaba mi abuela. Pobrre mujerr, erra una trrabajadorra nata –dijo el hombre, santiguándose. T. J. frunció el ceño y se levantó para estirar las piernas. De tanto esperar en aquellas ridículas sillas de plástico se le estaban quedando dormidas.

–¿Pobre? –preguntó–. ¿No le gustaba su trabajo?

–No crreo que le gustase. Trrabajaba en la constrrucción. Se cayó de un andamio y se desnucó. Una muerrte dulce, eso dijerron, no sintió absolutamente nada.

–Lo siento mucho –se disculpó mientras observaba con indiferencia los grabados del techo–. Es la primera vez que oigo hablar de los sin techo. ¿Qué eran?

–Bushis como tú y como yo, que no podían o no querrían trrabajarr.

–Unos vagos –recriminó la anciana–. Eso es lo que eran.

–Tú no eres de por aquí, ¿verdad?

–¡Ja! Erres perrspicaz. Nadie es de porr aquí, en realidad. Todos somos del mismo sitio.

–Cuéntame la leyenda.

–Perro antes me prresentarré. Soy M.K., bushi del sectorr 315 norrte. El sogún es el pueblo, camarrada –dijo tendiéndole la mano.

–T.J., bushi del sector 015 ecuatorial. El pueblo es el sogún –respondió estrechándosela.

–Mi abuela me contaba que, hace mucho tiempo, cuando todavía erra una niña, el sogún estaba enferrmo. Debilitado porr parrásitos que se alimentaban de él sin aporrtarrle ningún beneficio. Había de todo, perro los más nocivos, los que iniciarron la revuelta, fuerron los sin techo.

Entrrenarron un ejerrcito de suberrsivos y exigierron la rendición total del sogún. Fuerron tiempos muy durros. Hoy en día se conocen como “Las edades de sangrre”.

–Me suena. ¿Tiene algo que ver con “La revolución de los que están quietos”?

–Clarro. Tú te refierres a “La revolución de los parrados”. Parrado y vagabundo es lo mismo. Si no tienes trrabajo, no tienes derrecho a vivienda.

–Entiendo, entonces conozco parte de la historia. Los parados tenían un líder, ¿no?, y la guerra no la ganó nadie.

–Cierrto. Su nombrre erra Nabeshima, y llegó a un acuerrdo con el sogún.

–Pero nadie sabe que tipo de acuerdo hizo, ¿verdad?

–No exactamente. Se constrruyerron los edificios de adquisición de empleo, como éste, y, con el tiempo, los indigentes desaparrecierron. Se solucionó el prroblema. Fin de la historria. Mi abuela la contaba mejorr, perro clarro, tenía mucha más imaginación que yo.

–No hubo tal acuerdo –dijo la anciana–. Eso es lo que el sogún nos quiso hacer creer. En realidad los exterminaron a todos. Fue una limpieza social, una matanza.

–No se pase, abuela. La historria nos dice que se llegó a un acuerrdo. Fue una solución pacífica.

–La historia la escriben los que ganan. No lo olvide.

Las pantallas parpadearon y las palabras dieron paso al emblema del sogún: seis brazos que emergían del mismo punto, una K con su imagen especular a la izquierda, pegada a ella. La gente comenzó a levantarse, varias puertas se abrieron a los laterales de la sala y el anterior murmullo aumentó de intensidad, hasta alcanzar el nivel de ruido, producto de objetos arrastrándose, toses, exclamaciones y conversaciones ininteligibles. La masa de cuerpos se desmembró en distintos grupos clasificados por edades, siguiendo las indicaciones de las pantallas y las puertas. T.J. se despidió de M.K. con un fuerte apretón de manos. Fue una despedida casi fraternal, propia de dos personas que sabían que nunca más volverían a verse.




Tras subir unas escaleras mecánicas, de cinco metros de ancho, llegaron a una sala circular de tamaño medio, aproximadamente un cuarto de la principal. Sobre sus cabezas una cúpula en forma de ojo les observaba, emitiendo una luz cálida que descansaba la vista y perfilaba los contornos. Alrededor de la sala había cinco puertas y sobre cada una de ellas un signo, un emblema, un símbolo que distinguía a unas de otras. En el centro había una pequeña mesita cilíndrica con el molde negativo de una mano grabado en su superficie. La gente había formado una fila india en su dirección.

–¿Qué significan esos símbolos? –preguntó al que tenía delante, un neopunk de cresta azul marino y piercings por toda la cara.

–No tengo ni idea, amigo. Pero sé que hacen referencia al destino de cada uno.

–Yo no creo en el destino. Creo en el libre albedrío –el chico elevó un dedo índice a la altura de sus labios y bajó la voz.

–No vuelvas a decir eso. Respeto tu opinión pero tienes que entender que ciertos razonamientos no tienen cabida dentro del sogún, por lo que deberás ocultarlos. Es tu primera solicitud de empleo, ¿verdad?

–Si. ¿Qué puede tener de nocivo creer en el libre albedrío?

–En realidad nada, en realidad todo. ¿No leíste el Hagakure? Todo bushi debe poseer un ejemplar que le sirva de guía para su adecuada inserción dentro del sogún. Forma parte de las máximas filosóficas que rigen la sociedad.

–Claro que lo leí, es deber de todo bushi, pero no recuerdo esa parte.

–El Hagakure dice: El grafismo “gen” se puede leer en japonés “maboroshi”, y significa “ilusión”. En japonés a los magos hindúes se les llama “gen shu sushi”, o “ilusionistas”.

»Los seres humanos son como marionetas en este mundo. Por eso se utiliza el grafismo “gen” para sugerir la ilusión de un libre albedrío.(*)