Una cabeza, un cuerpo

Bueno, mando este relato que hice hará un año. Es lo primero que mando y no he querido darle muchas vueltas porque si no acabo rechazando la idea.

Una cabeza, un cuerpo. Con monótono ritmo las largas garras de la cadena de producción injertaban grises y toscas cabezas en grises y toscos cuerpos, uno tras otro, sin comienzo, sin fin.

En medio de la nada se alzaba una fábrica que expedía repetitivos sonidos, siempre iguales, una cabeza un cuerpo, un brazo, el otro, todos iguales, iguales y feos muñecos. Tristes, se acumulaban en grandes cestas y luego en grandes camiones y él los veía salir de su despacho, luego desaparecían en el horizonte. Una cabeza, un cuerpo.

Él mandó alojar su despacho en la misma industria, quería escuchar la armonía de su creación. La habitación estaba pobremente amueblada, un gran sillón de ejecutivo y una fría plancha de metal a modo de mesa, en ella se acumulaban papeles y muñecos grises. Una cabeza, un cuerpo.

El encargado no se opuso, le extrañó que le pidieran establecer y administrar un lugar donde tan horribles muñecos serían creados, uno tras otro, sin comienzo, sin fin; pero respaldado por unos ideales y una gran herencia, Él consiguió su sueño.

Aquellos muñecos, al igual que los papeles sobre la mesa del despacho, estaban vacíos.
Una cabeza, un cuerpo. Él escribía, garabateaba con una larga pluma manchada con tinta, garabateaba incoherencias, tales como sus muñecos lo eran para el administrador.

No había obreros, sólo máquinas y muñecos. Éstos ni siquiera se vendían, las desastrosas cifras no se ocultaban pero el creador las obviaba, hacía mucho que obviaba todo, sólo le importaba el incansable colocar cabezas sobre cuerpos. Una cabeza, un cuerpo.

Está escribiendo y acaba de parar. La pluma gotea tinta sobre un papel manchado. Se ha parado, está mirando su primera obra, su primer muñeco desde el otro lado de la mesa. Una sonrisa se dibuja en su cara, una en tantos años, una sonrisa en una cara. ¿Una cabeza, un cuerpo?

El feo muñeco le devuelve la sonrisa, pero ésta es amarga y ácida, es aburrida, es una sonrisa de burla. ¡Se está riendo! Su creación se ríe del creador.
Una cabeza, un cuerpo. No ¿Una cabeza, un cuerpo? No.

Olvidó el sonido, ya no lo escucha, éste sigue sonando pero para él ya no existe. Tampoco existe ese feo muñeco que se ríe de él, ni los folios vacíos, ni los garabatos. Ya no existe nada de lo que él una vez soñó y creó.

No, ya no existen.

Recuerda. Lo estaban engañando, ése no era su sueño, no lo era. Encuadrar grises cabezas en iguales cuerpos nunca lo fue. Todo era una mentira y ahora había desaparecido.

Él se levanta, agarra con cariño el primer muñeco y abre la puerta de su despacho. Él abre primero ésa y luego otra y luego otra. Se acerca a las grandes garras que injertan cabezas en cuerpos, se acerca sonriendo a ellas. Tiene un muñeco en la mano. Sonríe. Olvida.

Pulsa el botón y apaga el ruido de la maquinaria. Para él hace diez minutos que estaba apagado. Ya no suenan cabezas en cuerpos. Ahora suena el mundo, su sueño, el verdadero.

Suenan guitarras, suena un lejano piano, suenan cabezas hablando, no suenan grises. No, ya no.

Su silueta se dibuja al abrir la gran puerta. El sol le deslumbra, sin embargo, no puede competir con la luz de una fábrica ardiendo, una fábrica que injertaba cabezas en cuerpos.

Pero pobre de él, que quemada su realidad, su fábrica, sus muñecos, llega a otro tipo de obra: con monótono ritmo las largas garras de la cadena de producción injertan grises y toscas personas en puestos de trabajo, en sueños sin posibilidad, sin imaginación. No obstante, esta vez no podía pegarles fuego.

Una cabeza, un cuerpo: el mundo.