Supervivientes, gatos con siete vidas

Segunda entrega de "Huesos que ondean sobre un mar agitado", relato de CiFi en el que continúan las aventuras de Manana y los perros del aire

-¡Demonios, muchacha! –exclamó Manana al abrir la puerta y encontrarse a Mika desnuda en el pasillo.

El viejo siempre había sido un hombre fantasioso, por lo que a pesar de lo insólito de la situación tardó en darse cuenta de que algo iba mal. Pipa en mano y apenas vestido con una camiseta interior de tirantes y un pantalón sin abrochar, tenía un brillo pícaro en sus ojos. Éste desapareció, junto con su sonrisa, al darse cuenta de que la muchacha empuñaba un revólver.

-Venga, viejo. Ayúdame a entrarlo –le apremió ella sin prestar atención al ridículo equívoco.- El demonio puede estar todavía rondando.

Manana salió al pasillo y se encontró con el cuerpo inerte del Malayo. La inquietud se tornó ira en su rostro. Su voz, marcada por esa sorda cólera, salió mucho más grave y ronca que de costumbre.

-¿Quién ha sido? –inquirió mientras tomaba de las axilas al pirata y lo introducía en su camarote.

Mika, todavía encañonando el pasillo con su arma, reculó hasta entrar también ella en la cabina. Se aseguró de que la puerta estaba bien cerrada y de que no había otros accesos, y después se permitió un momento de reposo. En silencio, observó cómo Manana se arrodillaba junto al pirata y examinaba la herida.

-Te he hecho una pregunta, chica. ¿Quién ha sido? –insistió éste, sombrío.

-No lo sé, viejo, pero ese cuchillo es idéntico al que llevaba durante la cena.

Manana se puso en pie y, como un torbellino, se puso a revolver en su petate hasta que encontró una caja metálica, su botiquín. Acto seguido, volvió a arrodillarse junto al pirata y se puso a examinar la herida. Mika, muy despacio, como si no quisiera molestar, tomó uno de los pantalones que el aviador había desperdigado por la cabina y se lo puso. Le iba enorme, como la vieja camisa con la que terminó de vestirse, pero serviría por el momento.

-¿Crees que está vivo? –preguntó con un hilo de voz.

El viejo se detuvo un instante y levantó la mirada hacia la muchacha. Un inconmensurable cansancio teñía sus ojos, pero una sonrisa se dibujó en sus labios.

-Sí, está vivo. Es un muchacho fuerte y sobrevivirá con los debidos cuidados –repuso pausadamente, respirando por fin- lo que no evitará que mate al que le haya hecho esto.

Mika se recostó contra la pared y se puso a juguetear con el revólver, nerviosa. Tras un instante de silencio, preguntó:

-¿El demonio?

-Los demonios no existen más que en nuestras propias mentes. Espectros, asesinos, traidores, amotinados, piratas… hay ya bastantes peligros en este mundo como para preocuparse de los que inventan esos malditos bengalíes.

La muchacha permaneció callada, intentando no mirar la cura que estaba haciendo el viejo perro del aire. La sangre le mareaba irremediablemente. Su infancia en el bar del Campo IX le había obligado a ver más de la que hubiera deseado, pues las peleas entre buscavidas no eran infrecuentes. Sin embargo, siempre había conseguido mantener una prudencial distancia. Allí, encerrada en el camarote, con ese olor férreo impregnándolo todo en alianza con el vaivén del barco, empezó a sentirse enferma.

Se maldijo por no haber cogido sus cigarrillos y, al no encontrar otra cosa con qué sustituirlos, tomó la pipa del viejo, la cual se mecía todavía humeante en el suelo, y le dio unas buenas chupadas. Pálida, vestida con aquellas viejas y amplias prendas de aviador, fumándose una pipa y con un revólver en la mano tenía un aspecto francamente lamentable. Cuando Manana arrojó el cuchillo empapado en sangre a su lado, éste empeoró sensiblemente.

-Es el cuchillo de Pahang, el hermano del Malayo –dijo con un deje siniestro en la voz.

Mika no sabía qué decir. Aquello era horrible. ¿Quién podía ser capaz de traicionar, de asesinar, a su propio hermano? Un escalofrío le recorrió la espalda. Absorta, dejó escapar el humo de su boca. Al final acertó a comentar:

-Debe ser muy difícil perder a un amigo de este modo.

El viejo continuó su cura, afanoso, y replicó sin levantar la mirada del cuerpo exangüe del Malayo.

-A los compañeros que terminan así no se les pierde. Continúan siempre a nuestro lado. Nos acompañan cada vez que brindamos por una nueva o una vieja aventura, y nos vigilan cuando levantamos de nuevo el vuelo. –Durante un instante, en un momento más crítico de la costura, el viejo permaneció en silencio. Terminado éste, continuó, esta vez con un tono más decidido.- A los que se pierde es a los otros, a los que nos traicionan. Ésos hay que desterrarlos de la memoria, por mucho que nos duela.

La muchacha esperó un tiempo prudencial tras el discurso del viejo. Era difícil encontrar las palabras adecuadas después de algo así, en un momento tan personal. Sin embargo, necesitaba saber qué ocurriría a continuación.

-Y ahora, ¿qué haremos?

-Tú nada, muchacha –replicó el viejo recuperando su habitual sonrisa de corsario. Y al tiempo que le arrebataba la pipa, añadió:- Con ese aspecto es mejor que no te muevas de aquí.

Mika intentó sonreír con la broma, aunque realmente no tuviera ganas. Manana, no obstante, no pareció reparar en sus esfuerzos.

-Cuida del Malayo –dijo.- Yo iré a por Wudji y pondremos el hiryu a punto. Es hora de levantar el vuelo, y no lo haremos solos.