Sobre el Ceniciento y cómo descubrió el amor

La historia oculta tras el famoso cuento infantil.

Se ha hablado de la ninfómana y pederasta Blancanieves. Sólo era una caprichosa princesa que se encerraba en una cabaña con siete niños, deformados y con barba para evitar la censura, con los que pasaba placenteras veladas. Se ha hablado también de Bella y su Bestia. Sólo hay una palabra para describir su perversión: zoofilia. Y todos conocemos a La Bella durmiente. Una necrófila. Se ha dicho mucho sobre estas hermosas, poderosas y degeneradas mujeres de la realeza. Sus historias han sido adulteradas para que sirvieran de ejemplo a generaciones venideras. Niñas, bellas o feas, gordas o flacas, han escuchado o visionado estos relatos, han visto sus sueños más inalcanzables y pueriles tomar forma y cobrar vida, y han convertido a esas viciosas en modelos a imitar.

Pero aún estaba por llegar la peor de todas. Los tiempos cambiaron y las nobles damas fueron sustituidas por una humilde y nueva heroína, La Cenicienta, la última y más perversa creación de los depravados sexuales, camuflada, cómo no, en forma de cuento infantil. Esta narración es tan monstruosa porque su protagonista ya no es una dama caprichosa y depravada. Es una persona corriente dominada por el odio y la locura, y trastornada por las humillaciones y los abusos. La suya es una historia espeluznante y perversa, en la que todos son víctimas y verdugos al mismo tiempo.

¿Quién sabe? Tal vez algún día salgan a la luz las auténticas y horribles historias que se ocultan tras las moralizantes fábulas infantiles. Si ese día llegase, no habría mucho que decir sobre la degenerada Bella y su Bestia, ni sobre la ninfómana y pederasta Blancanieves, ni sobre la necrófila Bella Durmiente. Pero sí habría mucho que decir sobre el trastornado Ceniciento, y sobre cómo descubrió el amor. Habría mucho que decir...

Mocoso inútil raquítico mugriento malnacido engendro penoso eran los adjetivos con los que solían referirse a él. También acostumbraban a emplear todo tipo de sinónimos peyorativos o incluso palabras inventadas a falta de términos para describirle. Pero él no prestaba mucha atención a estos insultos. Había entrado a servir como esclavo en la casa a los seis años y los maltratos, abusos e insultos formaban parte de la rutina. Para él, las relaciones humanas se cimentaban en la desconfianza, la humillación y el odio, y la única manera de hallar cierta paz era el aislamiento total y absoluto, una soledad de la que pocas veces gozaba.

Sus padres habían comprado su libertad cuando tenía seis años, pero, como no podían liberarlo a él también, decidieron venderlo a un mísero precio. Apenas tenía recuerdos de su vida con ellos. En sueños, le sobrevenían imágenes fugaces y confusas sobre su abandono, y despertaba asustado y sudoroso en el suelo del trastero donde dormía. Sólo conocía eso. Momentos de dolor y angustia, personas que le odiaban y para quienes no significaba nada.

Pronto tuvo que aprender a desenvolverse como esclavo y hacer frente al rechazo de las otras esclavas, de mayor edad, que veían en él a un competidor en lugar de un aliado. A los siete años de edad, murió el amo y su exuberante fortuna fue heredada por su esposa y sus tres hijas, nuevas propietarias del Ceniciento. Sin más sustento que la herencia recibida, el dinero fue poco a poco sepultado por una vida de lujo y excesos que condujo a las cuatro mujeres a la pobreza. Tal fue el derroche de dinero que tan sólo dos años después, al cumplir el Ceniciento los nueve, despidieron a todas las criadas porque no podían pagarles. Únicamente disponían del servicio limitado que les proporcionaba el pobre niño, quien debió aprender a limpiar y a cocinar, tareas propias de las mujeres, y sobre el cual recayó enteramente la responsabilidad de mantener la casa en orden y habitable. Sus obligaciones eran las propias de tres o cuatro esclavos, y ocupaban todo su tiempo. Apenas dormía cuatro o cinco horas.

Resulta perturbador pensar en la extraordinaria e inhumana labor que desempeñó durante los cuatro años siguientes. Ni el cansancio ni ninguna enfermedad impidieron que cumpliera con su trabajo un solo día en ese período de tiempo. Lejos de ser compensado, las deudas de sus amas aumentaban y la ayuda económica que recibían de los numerosos amantes de la señora era cada vez más escasa. El muchacho tenía la esperanza de que alguna, madre o hijas, encontrara marido, pero no sucedía. Sólo oía hablar de amantes. Las muchachas eran demasiado orgullosas para fijarse en alguien de su posición; siempre se disputaban hombres de elevada categoría social que les eran inaccesibles y que finalmente terminaban uniéndose con alguna muchacha más rica y hermosa que ellas. La menor tan sólo contaba once años, la mayor diecisiete, y la otra trece, la edad del Ceniciento; pero él solía pensar que las tres iban parejas en ambición, maldad e hipocresía. Sus nombres eran Josefina, Rogelia y Trisfulia, respectivamente.

Entre ellas existía un aire de rivalidad fraternal que sobrepasaba los límites de lo soportable para los que sufrían sus disputas; es decir, el Ceniciento, sobre el que descargaban después toda su frustración y su rabia. La madre, de nombre Rogelia también, en lugar de refrenarlas las alentaba a proseguir con su irresponsable y pueril comportamiento.

Parecía que la situación ya no podía empeorar, y sin embargo degeneró. Trisfulia comenzó a ser especialmente cruel con el muchacho, a quien culpaba de todas sus desgracias y frustraciones, su miedo y su rabia, agravados por el rechazo de los hombres a los que decía amar y la deficiente economía de la familia. La muchacha no tenía otro modo de dar rienda suelta a todas esas emociones reprimidas. Sostenía con vehemencia que una mujer sólo podía mantener relaciones sexuales con su esposo y sus esclavos, y suplicaba a su madre que comprase un esclavo joven y fuerte para satisfacer su apetito. No era posible, y el mocoso raquítico engendro era incapaz de complacerla. A sus hermanas y su madre, sí, pero ella necesitaba más.

-Búscate un hombre, hija, está mal visto pero todas lo hacemos. Mientras no se haga público, no hay de qué preocuparse -repetía constantemente su madre.

Un día, harta de la indiferencia de Rogelia en relación a su padecer, le respondió de mala manera:

-¿Acaso crees que nadie sabe lo tuyo con ese idiota del coronel Luis Manuel? Por favor, madre, está en boca de todos.

Se ganó una bofetada. El Ceniciento se sorprendió a sí mismo gozando con aquella humillación de su enemiga. “He debido dejar que se notara”, pensó más tarde, porque nada más abandonar el salón, Trisfulia lo alcanzó en el pasillo, agarró la vara de su madre y le propinó una paliza memorable. “¿Piensas que puedes reírte de mí, estúpido malnacido?”, gritaba sin parar mientras le golpeaba.

Al día siguiente, por primera vez en cuatro años, no pudo encargarse de sus tareas. Pensó que podía tener algún hueso roto, pero las mujeres se negaron a avisar al médico. “Si te mueres es problema tuyo. Nosotras no vamos a pagarte lujos”, dijeron. Y al día siguiente lo sacaron prácticamente a rastras de la cama y le obligaron a realizar sus tareas. Como incentivo, le hicieron saber que pronto celebrarían la llegada de un nuevo vecino al barrio, un apuesto caballero de origen noble y grandes riquezas. La cena tendría lugar en la casa. El muchacho no quiso pensar en lo nefasto que sería para la ya de por sí desastrosa economía de la familia. Tampoco en las consecuencias que tendría para él. La necia de Rogelia confiaba en que su hospitalidad y sus “hermosas hijas” deslumbraran al recién llegado.

Los días anteriores al evento el chico trabajó más y en peores condiciones que nunca. Sufría un dolor tremendo en la pierna. Las muchachas estaban tan alteradas por el acontecimiento que soportarlas resultaba más duro de lo habitual, y Rogelia trabajaba con el ímpetu de un artista tocado por las musas. Se le ocurrían ideas extravagantes y muy costosas que desechaba tan rápido como acudían. Compró adornos y contrató cocineros que no podía pagar. Se paseó por la ciudad difundiendo la noticia, tratando con descarada familiaridad a viejos amigos que le habían retirado la palabra hacía tiempo, asistiendo a cenas privadas a las que no había sido invitada, entrando y saliendo de lugares de ocio sin pagar, irrumpiendo en reuniones de clubs para jóvenes, importunando a las pocas amigas de sus hijas en sus propias viviendas... el resultado era impredecible. Había invitado a más gente de la que podían recibir en su casa y había escandalizado a media ciudad con sus groserías y sus aires de importancia; pero también era cierto que todo el mundo hablaba del evento y todos se morían de curiosidad por asistir.

A última hora recordó su escasez de medios. Para ahorrar, ordenó al Ceniciento que buscara unas cuantas vagabundas y las vistiera con ropas de sus hijas. Así no tendrían que alquilar esclavas de verdad. A las pordioseras se les podía pagar una miseria y no rechistarían. Las muchachas se encolerizaron al saber que las mediomuertasdehambre llevarían sus ropas, pero Rogelia las apaciguó asegurándoles que sólo les darían los vestidos que ya no querían y que ella misma se encargaría de comprarles unos nuevos para la fiesta. Dejó un rastro de mentiras y promesas incumplidas tras ella, pero lo hizo. Eran unas consentidas y sabía que, si deseaba que una de las tres conquistara al recién llegado, debía acceder a todas sus demandas. Ni un camello cojo se prendaría de ellas en plena rabieta.

Sin embargo, no todo fueron desventajas para el Ceniciento. La propia Rogelia anunció, delante de las chicas, que él llevaría un atuendo de su difunto marido en tan distinguida ocasión. Ninguna dijo nada ante este comentario, pero el chico sabía que las tres, en especial Trisfulia, ardían de rabia. "Ven conmigo", dijo la mujer. Pero antes de conducirlo a los aposentos de su difunto esposo, le alzó la cabeza y le examinó el rostro con sonrisa maliciosa. Acto seguido, se volvió hacia la mayor de sus hijas y dijo: "Rogelia, querida, no lo maquilles para la cena. Que se le vean bien los moretones. Que se sepa que, aún viviendo rodeado de mujeres, hacemos de él un hombre. Después de esto mi generosidad será conocida en toda la ciudad". Y salió de la habitación, con el chico detrás.

Cuando entró en la alcoba que había pertenecido al amo, el Ceniciento tuvo un ataque de nostalgia. Hacía cuatro años que no pisaba aquella habitación; la propia Rogelia se ocupaba de limpiarla con regularidad. Jamás había sentido curiosidad por examinar el cuarto en ausencia de las mujeres, y ahora se preguntaba por qué. Aquel lugar era atemporal. Allí el pasado aún vivía. Grandeza y dinero todavía significaban algo entre aquellas paredes. No eran sólo palabras, nombres y recuerdos. Eran una realidad. De pronto comprendió que Rogelia había conservado la habitación tal como Él la tenía en vida, y comprendió cuán distinta hubiera sido su vida de no haber muerto el amo.

Se prometió volver a escondidas.