Horda: El infierno sobre la tierra

Segunda entrega de una fantasía épica en cuatro capítulos y un epílogo

Llevamos un mes luchando sin cesar contra la Horda. He perdido la cuenta de con cuantos enemigos he acabado ya, y mi uniforme está pegado a mí como una segunda piel, lleno de sangre y restos. Apenas descansamos, a pesar de que el agotamiento es lo más peligroso, porque si desfalleces un segundo y les das una simple posibilidad saltan sobre ti como alimañas y te despellejan vivo. He visto compañeros morir así, en un abrir y cerrar de ojos, simplemente por tomarse un segundo para recuperar el aliento.

Vienen por oleadas. Insistentemente, sin parar, sabiendo que su única opción es no darnos tregua. No les importa morir, se lanzan irracionalmente uno tras otro llenos de rabia y locura, pisando los cadáveres de sus propios congéneres. Los rechazamos tenazmente con espantosas pérdidas, y siguen llegando. Cuando abren una brecha todo está perdido. No hay segunda oportunidad. Como monos rabiosos, machos, hembras, crías incluso, atacan constantemente, infatigables, en una espiral diabólica. Son tan parecidos que llegas a creer que son inmortales, que siempre estás matando al mismo, una vez y otra vez y otra. Al final te duelen tanto los brazos que parece que se te están cayendo, pero tienes que continuar, clavando, golpeando, destrozando, despedazando, partiéndoles por la mitad mientras te ahogas en su sangre. Si alguien quiso saber qué es el infierno para un guerrero, está claro que se ha desatado sobre nosotros.

***

Lo primero que percibimos de ellos fue el sonido. Fue tal como nos lo había descrito el oficial de la desventurada ciudad de Gondomar. Primero un rumor distante, suave, pero a la vez extrañamente inquietante. A medida que pasaba el tiempo el ruido aumentaba en intensidad, se hacía más virulento y desagradable. Al cabo se convirtió en un fastidioso zumbido, como el de cientos de panales lejanos. Para entonces los vigías ya empezaban a divisarlos. Cuando les preguntamos por dónde venían, contestaron desencajados: ‘por todas partes’. Era verdad, el sonido llenaba el aire, adueñándose de todo. Tras unas horas era tan alto y agudo, que destrozaba los nervios. Todavía no se les veía desde la muralla exterior, pero parecía como si incontables insectos revolotearan a nuestro alrededor. Fue entonces cuando llegó el olor.

Al principio también empezó tenue, como el ruido. Un olor acre, a establos, a ciudad repleta. Creo que todos nos miramos y miramos a nuestro alrededor pensando que provenía de dentro, de nuestro propio hacinamiento. Pero cuando nos dimos cuenta de que llegaba con el viento, y que inundaba toda la ciudad, supimos que esa pestilencia provenía de ellos. Miles y miles de sucios y apestosos seres avanzando sin descanso, sobre sus propios excrementos, portando los restos de cientos de cadáveres exhibidos como trofeos. Tratamos de vaciar nuestras mentes e ignorarlo, pero el hedor era cada vez más insoportable. Muchos empezaron a perder los estribos.

Las mujeres trataban de calmar a sus hijos, que atemorizados ante aquel espantoso ruido y la inaguantable fetidez rompían a llorar desconsolados. El viejo Edgar se acercó entonces a unos niños que atemorizados se escondían entre las elegantes columnas y, sacando un pieza de su querido pan de ambrosía, se lo mostró y les pidió que imaginaran que ese bollo era la Horda y que su propia cabeza representaba la ciudadela. Los chiquillos le miraron con los ojos como platos. Captada su atención, y con una sonrisa pícara, acercó lentamente el bollo a su rostro, manteniendo la expectación. De repente, abrió su enorme bocaza y lo devoró de un solo mordisco, gruñendo teatralmente y haciendo que los chavales, tras el pequeño susto inicial, estallaran en liberadoras carcajadas. Luego su atronadora risa llenó el recinto, y compartió más pan con sus nuevos amigos. Es un tipo estupendo, el viejo soldado.

Cuando el sonido se volvió un fragor ensordecedor y recibimos una bofetada pestilente que a más de uno hizo casi vomitar, supimos que habían llegado al borde de la meseta que bordea la ciudadela. De repente se hizo el silencio. Imagino que incluso a bárbaros como ellos la imponente visión de la Ciudad de las mil torres, a lo largo de varios kilómetros de la cordillera, les debió causar una honda impresión. Hasta entonces habían acabado con reinos más o menos grandes, con fortificaciones en algunos casos portentosas, pero nada podía compararse con aquello. Por un segundo, deseé que la simple imagen del esplendor y poderío de los hombres les perturbase y afectase tanto que decidieran abandonar o darse en retirada. Pero no, tras unos minutos de aún más escalofriante mudez, su inhumano gruñido reapareció, y advertimos como reanudaban su aproximación. Comprendimos entonces las palabras del oficial herido cuando describió su avance.

Cubrieron la meseta como una ola cubre la playa, como un alud de nieve sepulta la montaña. Sin dejar un espacio libre, ocupando cada minúsculo rincón de ella. Parecían imparables, como una fuerza de la naturaleza, como una inundación que no conoce más razón que seguir llenándolo todo. Nuestro Soberano, atento y conocedor de la angustia que empezaba a ensombrecer nuestros corazones, dio orden de hacer resonar a la vez todos los cuernos de la ciudad. Cientos de sonidos bruñidos salieron de sus enormes bocas, enfrentándose al estruendo infrahumano de la Horda. En un momento consiguió imponerse al mismo y notamos otra vez fluir el calor en nuestro interior. Algo recuperada la confianza, unimos nuestras voces al clamor de los cuernos, e hicimos chocar nuestras armas. Si querían ruido, tendrían ruido. Por un momento la batalla se libró en el aire, clamor contra clamor. No se podía escuchar nada, y la adrenalina nos hacía gritar más y más, cómo si la victoria dependiera de ello.

Pero no se detuvieron, sino que continuaron avanzando y avanzando, hasta quedar a un tiro de arco de la muralla. En ese momento, los capitanes que la protegían, a golpes porque el ensordecedor bullicio no dejaba oír sus órdenes, mandaron a los arqueros tensar sus instrumentos y prepararse para acabar al menos con unos cuantos de ellos. Antes de que alguno de ellos llegara siquiera a disparar, la Horda se detuvo. Al unísono, como si en vez de miles de individuos estuviese compuesta por uno solo, un amorfo y aberrante ser sin huesos. Yo seguía haciendo guardia en el palacio del Soberano y observé cómo miraba intrigado la reacción del enemigo.

Semejante repliegue revelaba que seguían normas, que había una inteligencia que, aunque primitiva y belicosa, era capaz de controlar aquella turba. Y lo hacía a la perfección, con rapidez y eficacia. Uno de los miembros del consejo, que ya había visto su reino arrasado por aquel masivo hormiguero (y que ahora era un rey sin tierra), casi gimoteó comunicando que no suelen atacar de noche, que esperan al amanecer, y que incluso, habían llegado a estar un día entero aguardando antes de proseguir con su ofensiva. Eso parecía darnos algo de respiro. Pero el Señor blanco no se confió. Ordenó poner vigías y oteadores por toda la muralla, y que descansáramos con un ojo abierto. La batalla iba a comenzar pronto, y sólo existía una estrategia posible: matar.

Ellos por su parte no encendieron fuegos. Sólo el hedor y el insoportable zumbido, que aunque ahora más suave, casi como un infernal canto hipnótico, seguía atestando el aire, nos revelaban su presencia. Se ordenaron en cambio encender hogueras por toda la Ciudad, tanto para tratar de infundir confianza a sus habitantes, como para exhibir su tamaño y poder a los asaltantes.

Alrededor de ellas, poco a poco y de un modo espontáneo, se fueron congregando familias, pobladores y soldados, tal vez buscando compañía y mutuo consuelo y apoyo en esos momentos de incertidumbre. Pronto esas improvisadas reuniones se convirtieron en pequeñas y conmovedoras ceremonias donde cada grupo rezaba y se encomendaba a sus propios dioses y realizaba sus ritos guerreros, siguiendo sus distintas tradiciones. Así, tal vez para contrarrestar el execrable sonido que provenía del exterior, los asistentes empezaron a entonar cánticos y salmos, donde las voces de todos se unían para rememorar sus amadas y abandonadas tierras, o para pedir valor o suerte en la batalla. Tampoco se sabe quienes fueron los primeros a los que se les ocurrió la idea, pero igualmente al rato se empezaron a quemar en ellas inciensos y esencias evocadoras, que hacían desaparecer del aire la pestilencia del enemigo, y traían nuevamente el recuerdo de tiempos mejores. Así, la Ciudad de las mil torres se convirtió en la ciudad de los mil perfumes y de las mil canciones, y por un corto espacio de tiempo, sus abrumados residentes se sintieron más unidos que nunca, menos solos ante la adversidad.

Un par de horas antes del amanecer, todas las catapultas de la ciudad empezaron a lanzar brasas ardientes sobre la Horda, que iluminaban como estrellas fugaces el tenebroso cielo y rompían la oscuridad de la noche. No pareció haber respuesta por parte de ellos. Las piedras caían aplastándolos, a continuación por unos minutos se veía arder las ascuas, se apreciaban apenas algunos gritos de pánico y dolor, y de nuevo las sombras como si nada hubiera pasado. Sin embargo me pareció distinguir durante los breves momentos de luminosidad que proporcionaban los proyectiles que aunque la mayoría parecían dormitar, no todos lo hacían. Había cierta actividad en sus filas, y eso seguro que no sería bueno para nosotros.