Ratas

Un feo asunto...

-No hay como un buen whisky y un buen polvo para despejarte y quedarte como dios.

Dio otro trago a su vaso y miró la ciudad a sus pies. “Me encanta este cuchitril. Es una pocilga, pero tiene unas vistas estupendas. No hay nada tan bonito como los tejados del Centro”. Se giró hacia el tembloroso bulto que gimoteaba en una esquina. “Joder, tal vez me haya pasado con la Sandrita, pero es que no aguantaba más la tensión. Tenía que desahogarme. Hostia, está sangrando como una perra. Mejor me acabo el güisqui y me voy, no vaya a ser que encima quiera que la lleve al Hospital, y no está el horno para bollos”.

Minutos más tarde el inspector Bermúdez salía a toda velocidad del lóbrego portal, poniendo tierra por medio. Las cosas últimamente no le iban bien, y aunque el encuentro con la prostituta le había sentado estupendamente, prefería que no le relacionaran con ella tal como estaba el patio. “Una cosa es darle un par de guantazos a una zorra y otra que te cuelguen el sambenito de ser un asesino. Además, ellas ya están acostumbradas a estas cosas” –pensó-. “Sobre todo la Sandrita, que con esa carita de mosquita muerta parece que lo va pidiendo”.

Al poco ya se colaba en el antro del “muecas”, cruel y poco imaginativo apodo del dueño del garito, cuya enfermedad nerviosa impedía mantenerse un segundo quieto. Aquel infecto lugar, abandonado de la mano de dios y de la limpieza, centro de reunión de perdedores y piojos, era el sancta santorum del maduro policía. En aquel reino de desarrapados su poder era incuestionable, y él sabía sacarle partido. “En el país de los ciegos el tuerto es el rey, y estos son más ciegos que un topo en una alcantarilla”.

El “muecas” le sirvió su copazo habitual y una buena ración de algo que en su día debieron ser callos, o cocido, o sobras de vaya usted a saber qué, y cuyo nauseabundo olor sólo podía pasar desapercibido confundido con la pestilencia generalizada del local. Pero el inspector estaba al margen de estas menudencias, así que no tuvo inconveniente en embutírsela vorazmente entre pecho y espalda.

La televisión tronaba mientras los desechos humanos que malgastaban su existencia sin apenas salir de esas cuatro paredes se miraban sucesivamente los unos a los otros y a la pantalla con la mansedumbre de un borrego. Él los ignoró como si fueran migas del pan que estaba comiendo, y se centró en sus propias cavilaciones. Tenía mucho en que pensar.

Llevaba muchos años en el Cuerpo para que ahora le estuvieran gastando una jugarreta así. Había sobrevivido a cambios, reformas, denuncias, querellas, agresiones, amenazas y decenas de infructuosos intentos de sus superiores de librarse de él. Sabía que le consideraban un desecho humano, una vergüenza para el uniforme y un corrupto indiscutible, pero con la suficiente astucia para que nunca nadie hubiera podido meterle mano ni demostrar nada. “Más sabe el diablo por viejo que por hijo de puta”, y él era las dos cosas. Y le gustaba serlo. Que un jefecillo le pillaba borracho, dormido en su propia vomitona, él le denunciaba por acoso e injurias. Si le abrían un expediente, el esparcía tanta mierda que al final tenían que cerrarlo para evitar un caos. Si algo pasaba, el siempre estaba lejos. Nunca aparecía cuando había problemas, si acaso un minuto antes para crearlos y uno después para sacar tajada si era posible. Y no le importaba. “En esta vida o das por culo o te dan por culo. No hay vuelta de hoja. Y yo nunca pongo la espalda, soy mucho más listo que eso”.

Tenía dos normas. Nunca estar ahí, y encontrar siempre algún pringado a quien echar la culpa. Y así había dejado en la cuneta a novatos y colegas que acabaron pagando el pato mientras el salía no sólo bien parado, sino a veces incluso con algún beneficio extra. Llevaba una temporada en suspensión cautelar, pero el sumario estaba a punto solucionarse igual que otras veces, quedando todo en agua de borrajas. Encima le tendrían que pagar los atrasos por el tiempo que había estado sin currar. Sólo de pensarlo se le empinaba.

Y así, con cuatro chanchullos, un poco de cintura y algunas putas y chorizos a quienes trajinar, tiraba pa`lante con cierta solvencia, dado por imposible por sus jefes y evitado como la peste por sus compañeros.

No es que los años y las calamidades le hubieran hecho así. Es que toda la vida le había gustado joder a los demás. Y toda la vida había sabido como hacerlo, y librarse de sus consecuencias. Hasta ahora.

Un muchacho muy delgado, con aspecto de yonki, puso un pie en la entrada, y al percatarse de su presencia huyó despavorido como alma que lleva el diablo. Nada más verlo el inspector salió tras él. No le costó mucho alcanzarle, pues al deterioro humano que el consumo de tóxicos había producido a aquel joven se le sumaba el hecho de que tenía paralizada la mitad izquierda del cuerpo, con lo que aparte de tener una mano tonta, cojeaba de un modo exagerado. Lo arrastró hasta un mugriento portal y protegido por su oscuridad le asestó un rotundo puñetazo en la boca del estomago que lo dejo doblado en el suelo.

Indiferente a sus lamentos, el inspector le registró las ropas y le cogió la cartera, que vació de dinero, y una bolsita llena de una sustancia blanca. Esto último hizo gemir aún más que el dolor físico al desgraciado drogadicto, que se aferró a su pierna suplicándole que le devolviese la dosis, que era la última que le quedaba. El inspector se lo sacudió de encima propinándole una fuerte patada, a la vez que le escupía con desprecio “así aprenderás otra vez a no retrasarte con el pago, mamón”. El toxicómano empezó a lloriquear, impotente y desolado, mientras gimoteaba “Si estuviese mi hermano aquí no te atreverías. Cuando salga de la cárcel veras, te las va a hacer pagar todas juntas”. Le respondió con sorna “Ya me encargaré yo de que vuelva otra vez al talego, no te apures”, y regresó al bar contando sus recientes ingresos. Inmediatamente olvidó el incidente, finiquitó la abundante ración, se acopló un palillo entre los dientes y empezó a dar vueltas a la cabeza a todo lo que había pasado, y al modo de escapar una vez más del último follón en que se había metido.

Todo había empezado unos días antes.

Hace una semana.-

Estaba devorando un bocadillo de calamares en un popular bar cerca de la estación cuando dos compañeros de la Brigada le vinieron a buscar. Él sabía que le detestaban, y que estaban deseando pillarle en un renuncio, así que mantuvo la calma mientras le ordenaban de malos modos que les acompañase. Se chupó los dedos de grasa, tiró el bocadillo sobre el mostrador y se fue con ellos sin oponer resistencia, naturalmente sin pagar.

Le llevaron hasta un cochambroso edificio, ennegrecido por dentro y por fuera, en cuya puerta una ambulancia y varios coches patrulla con las sirenas puestas atraían como moscas a los curiosos. Reconoció la dirección, pero optó por no decir nada mientras sin darle muchas explicaciones le empujaban para que se metiese en él y subiese por las herrumbrosas escaleras hasta el segundo piso. Allí, con cara de malas pulgas, le esperaba el veterano comisario Hinojosa, uno de los más duros y con el colmillo más retorcido de la ciudad. Éste ni se molestó en saludarle. Directamente le preguntó, señalando cansinamente hacia un amasijo de sangre y vísceras que yacía sobre la polvorienta cama, “¿la conoces?”.

A pesar de sus años de experiencia como policía, ver aquel cuerpo descuartizado le conmocionó. Tardó en contestar. Por un momento estuvo tentando de negarlo, pero la mirada oscura del comisario le hizo desistir. “Es la Juani, una vieja prostituta del barrio. ¿Qué ha pasado?”. Uno de los compañeros que le había llevado hasta allí le apuntó con socarronería: “A lo mejor tú nos lo puedes decir. ¿No era una de tus rameras? Puede que se te fuera la mano en uno de tus jueguecitos”. Le miró con odio. De hecho, le hubiera saltado como un león y no se hubiera librado de un buen rodillazo en los huevos si no hubiese estado tan impactado por lo que le había pasado a aquella mujerzuela.

La habían atado a la cama y se habían dedicado a esparcir todas sus tripas a su alrededor. Estaba rajada como un cochino, de arriba a bajo, y su rostro, arrugado y repintado, se había contraído en una mueca espantosa. Nunca había visto nada igual, parecía de película. Les miró aún confundido. El jefe le dijo:

“Al parecer alguien se ha entretenido bastante haciendo esta salvajada. Lleva muerta desde anoche, y, como siempre, nadie escuchó nada. Pero sabemos que es una de tus habituales, y tu nombre y teléfono viene en un papel que hemos encontrado en su bolso. ¿Tienes algo que comentarnos?”.

No, no lo tenía, y en esas circunstancias era mejor callarse. Se libró con evasivas del interrogatorio, quedando emplazado a la mañana siguiente en la comisaría para hacer un informe sobre todo lo que pudiese ser relevante para el caso. Así que en cuanto pudo se precipitó a la calle a la que salió conteniendo las arcadas y tratando de recuperar el aliento perdido.

No hacia ni unas horas que había estado en esa habitación. La Juani era una vieja amiga, una puta venida a menos con los años, que sobrevivía sustituyendo la lozanía con la falta de escrúpulos, y que con el tiempo se había convertido en una de las suministradoras de esos servicios especiales que a él tanto le gustaban. De hecho habían estado comentando la posibilidad de contar con una nueva adquisición, una rumanita que ejercía la calle ahí al lado, y que tenía dos hijos y un chulo demasiado cicatero que no le dejaba ni para mantenerlos. Era menudita y dulce, del estilo que le gustaban, y probablemente, por un mínimo de dinero más del que cobraba habitualmente, se le podía convencer para que accediera a aguantar un poco de marcha de la dura.

Era curioso. Con la Juani de cuerpo presente, y él de repente se encontraba pensando en quien le iba a servir ahora de intermediario para sus “pasatiempos”. No debía dejarse gobernar por la polla. No con tanta gente cabreada como tenía. Seguramente encontrarían cientos de restos suyos por el cuarto de la marchita alcahueta, y creía recordar que justo esa noche se había dejado hacer un trabajito por ella, por recordar viejos tiempos, así que también podrían relacionarle en ese sórdido aspecto. Empezó a sudar más de lo que lo hacia habitualmente.

Trató de recuperar la compostura y la calma. No había más que pruebas circunstanciales, que sólo demostraban que tenía relación con ella, nada más. Además, sólo era una pobre puta del montón, por lo que en el fondo tampoco tenían por qué dedicarle demasiado tiempo ni esfuerzo. Aunque la brutalidad del asesinato y la inquina que le tenían tal vez jugaran en su contra. “Mierda – pensó- , habrá que esperar acontecimientos. De nada sirve ponerse nervioso”. Pero lo estaba. Necesitaba tranquilizarse, y sabía cómo hacerlo.