David

David se despide, se despide de las redes de plata que danzan entre las ramas...

David se despide, se despide de las redes de plata que danzan entre las ramas, se despide de las hormigas que vagan incansables, en confundido dibujo con las telas del bosque. No verá más los muros de la ciudad sin nombre, perdida, entre los vacíos de su memoria. El sueño de David se apaga, consumida la estrella entre sus manos. Pero David desea seguir danzando entre el desierto de marfil de su imaginación, besando a los espíritus del sueño y esquivando a la dama gris, que, con sus ojos topacio, lo escruta desde el abismo. David no puede marcharse, pues ya no es David y él lo sabe. Fluye por montañas como un río joven, volando entre las espélides, que pueblan los secretos de lo profundo. Pero antes de que pueda atravesarlo, ya se ha secado. El agua verde que latía desde su amor, se agota. El sueño debe acabar. David deja que su pelo se meza en la espesura que imaginó, antes de volverse gris y escaso. La primera mancha asoma en su barbilla. La segunda, en la palma de su mano. Mira hacia la luz que se extingue en su horizonte, abandonando su reflejo apagado y dejándose besar por la caricia oscura del abismo. Las manos grises tapan su boca y David siente la ceniza. No, no se rinde, las aparta, las manchas se apagan, su melena se suelta castaña y en sus manos brilla la luz otra vez y otra vez. David vuela de nuevo y deja que los ríos se confundan en los bosques. Ya nadie podrá robarle su amor, el amor por cada montaña que ríe y cada invierno que llora, en sus alas sólo encontrará aquello que buscaba.