El hombre moderno

Si mis palabras fueran una crítica, una piedra que se lanza, mi mano apuntaría hacia atrás, a mi frente, pero como soy un pozo que no acaba, dudo que se llegue a oír el agua.

Como todo hombre moderno fui educado en base a sencillas reglas que debía cumplir para llegar a serlo. El camino que se nos dio fue el mismo, sólo cambia entre nosotros lo largo de nuestros pasos para llegar al final, con o sin porche en el jardín.

Al hombre moderno se nos enseña a exigir, a abusar de aquéllos que nos aman a cambio de olvidarnos de su atención, que nuestro sistema reclama. Así crecemos, dando cada paso con su mano, ya que son sus palabras las que nos educan desde sus ventanas, sin importar como sean de anchas. No tenemos que buscar lo que queremos, la carta se nos da ya cerrada y, si no sabemos que elegir, se nos escogerá un plato. No tenemos que tener moral, ya ni siquiera necesitamos vernos los unos a los otros, en nuestras manos se encuentran las llaves para una red que nos conecta con el mundo; no importa si no nos gusta cómo somos, ella nos deja libres para soñar despiertos lo que deseamos que crean.

Si una persona puede ser todas, entonces, ¿para qué conocerse? Lentamente nos vamos sintiendo más inseguros, lejos de nuestra libertad en la red. Lentamente el sistema nos convierte en una rueda más, que lo siga girando. Claro, a veces no podemos evitar salirnos del camino, vacíos de tanto que se nos ha dado sin decirnos por qué. Algunos volamos desde ventanas, o matamos a otras ruedas, o levantamos nuestra voz diciendo no.

Los porcentajes nos salvan, la estadística nos ayuda, sólo uno entre cien, entre mil, entre cien mil, nos mantiene temerosos y alerta para no dejar de rodar. Se nos ha dado un dios absoluto y por primera vez no está lejos, mirando desde un trono brillante cómo fallamos; ahora es manoseado por todos, usado con cualquier fin sin que exista ya bien o mal en sus actos. Su símbolo es tan fuerte que apaga todo lo demás: los hermanos, los amigos, el arte, incluso el amor, todo vale algo; que no lleve etiqueta no quiere decir que no tenga su precio. Sin él no existe la vida, sin él no estás, sin quererlo no tienes nada y, teniéndolo, nunca puedes conformarte: siempre debes querer más.

Pero hay algo que se les ha olvidado: todavía no han matado al pensamiento ni al amor. Sí, les han intentado poner precio, pero aún no pueden vender esa caricia entre las mantas, el vello erizado de los brazos al notar su sombra, las sonrisas en la noche recordando la suya, el beso después del enfado. Mientras no puedan venderlo, somos libres de escapar, de hacer que la rueda pare dejando sus altares vacíos, quemando su símbolo en su frágil papel, y cogiendo la mano de nuestro verdadero dios que nos guía hacia el calor.

Por eso ha fracasado, porque escribiendo esta línea dejo de ser hombre moderno y tus ojos, sean verdes o marrones, hundidos o rasgados, dejarán de serlo si en tu pecho sientes la llamada. Yo te esperaré en el bosque, donde amaremos las palabras y la risa y oiremos cantar a los pájaros bajo la lluvia.