El drama de Sevilla

Con leer el título casi todo el mundo sabrá a qué me refiero, pero si alguien ha permanecido sin internet, sin prensa y con la tele apagada en la última semana (cosa que le honraría), relataré los hechos desde el principio.

Qué demonios, de todas, todas lo voy a hacer porque mis amigos sudamericanos seguramente no sepan nada de esto. Y no es una primicia, que ya un compi redactó hace muy poco un artículo de más o menos el mismo tema, aunque más enfocado al personaje protagonista que a todo el panorama visto, que es a por lo que yo voy. A por el panorama, a por eso. Así que, con el permiso de quien ya lo hiciera antes, permítanme dar mi opinión al panorama visto.

Vamos a resumir rapidito. Resulta que el sábado 25 se jugó un partido de fútbol: Sevilla - Getafe. Durante el encuentro, el futbolista Puerta, del Sevilla C.F., sufrió una parada cardiaca. Inmediatamente fue sustituido, y ya en el vestuario sufrió otra. Lo llevaron al hospital y allí sufrió siete más durante los siguientes días, causándole daños cerebrales. El desenlace trágico tuvo lugar a mediodía del martes 28, cuando perdió la vida tras haber estado en cuidados intensivos.

Es un final trágico, lo admito, quede claro. Voy a repetirlo: sí, es una mala noticia. Más aún cuando se trataba de un joven jugador de veintidós años que estaba viviendo su mejor momento deportivo. Así que desde aquí me tomo la licencia para en nombre de todo el equipo de OcioJoven comunicar nuestro más sentido pésame a la familia de Puerta, que es la que más lo está sintiendo.

Dejo esto último claro ya que el artículo también va un poco más allá. Sin que parezca soberbio por mi parte, me atrevo a afirmar, por lo visto en mi entorno, que lo que diré a continuación no pocos están esperando que alguien lo diga. Así comienza este partido en el que he visto otro drama al margen de la capilla ardiente, las imágenes del encuentro (que yo mismo vi en directo) y los futbolistas de luto.

No sé para vosotros, pero para mí ha sido paupérrimo ver cómo la muerte de un futbolista ha sido capaz de paralizar al completo una ciudad como Sevilla. A ver, está correcto que el incidente no pase de largo sin más pero, ¿es justo o necesario que se llegue a tanto? Mi primera respuesta: en el mundo del fútbol por supuestísimo que sí pero, por lo demás, la gente está muy aburrida. Tarjeta amarilla. Y ya hay que estarlo para que cientos y miles de personas se pasen una noche junto a un estadio de fútbol colocando velas y, al día siguiente, esperar bajo un sol de justicia a las puertas de un cementerio sabiendo que ni iban a ver el entierro. Llamadlo demagogia, fanatismo, afán de protagonismo o hipocresía, que creo que es el deporte nacional, pero yo y mi estilo tosco no nos sumamos al carro. No señor, sigan así sin nosotros.

Esa hipocresía que les ha hecho a todos (políticos, programas de televisión, periodistas...) inflar la vela para fomentar este reality show en que se ha convertido el fallecimiento de Puerta. Segunda amarilla y roja. Que por narices hay que convertirlo en evento histórico. Ea, como estamos aburridos aquí se hace una manifestación nacional de luto, y el que no esté de acuerdo, como yo, que chupe banquillo porque es un insensible. Pero yo no diría tanto, más bien que mi empatía llega hasta donde es comprensible que llegue. No soy futbolista ni conozco a Puerta más que a Fulanito que, digamos por ejemplo, perdió la vida ayer en un accidente de tráfico. ¿Se supone que debo ponerme a llorar sin descanso sólo para no desentonar con el resto? Entonces prefiero seguir en el banquillo.

Quizás para alguno esté siendo duro, para otros justo, lo que sí sé es que soy sincero, algo que no pulula mucho por este patio. Y si acaso soy duro es porque no me creo tanta tontería y desfachatez junta capaz de llevar a masas de gente a actuar de cara a la galería, que ya somos mayorcitos. A ver, me gustaría saber dónde estaban esos redaños que les llevó, aguantando sin dormir, llorando y gritando, a manifestarse en la unión cada vez que un pobre obrero murió en un accidente laboral. ¿La comparación está fuera de lugar? Pues claro, esos obreros no ganaba tanto como un futbolista de la primera división, ni iban de hotel en hotel, ni tenían ese cochazo, ni asistían a ruedas de prensa, ni daban sus paseítos antes de echar el partidete, ni se partían de risa en los entrenamientos jugando con una pelota, ni se les vio enchaquetados cuando se colaban en eventos de la moda. ¿La comparación está fuera de lugar? Ni muchísimo menos, lleva más prioridad que ese sentimentalismo barato y esas ganas de figurar que le han entrado a todo futbolero, sevillano o español del planeta.

O decidme dónde quedó ese talante cada vez que los terroristas se cobraron otra víctima, que, sin ir más lejos, esta misma Sevilla solidaria y susceptible, esta misma a la que le duele tanto la muerte de un deportista, no se volcó igual cuando asesinaron al doctor Muñoz Cariñanos. O donde echó la sociedad esa rabia cada vez que un pobrecito murió en un hospital, o peor aún, en la calle porque no le hicieron sitio dentro. No respondáis, que llega el final del primer tiempo.

¿Pero es que hemos perdido la chaveta? A ver, lo que le ha pasado a Puerta es triste, sí, pero le ocurre a muchos otros Puerta todos los días. Un paro cardíaco y luego la muerte. Id a un hospital, no es nada raro, lamentablemente. Pero, oh, claro, en el resto de los casos no se trata de un futbolista, ¿verdad? No es alguien que nos haga vibrar en un estadio de fútbol. Es sólo un don nadie que ha muerto, no pasa nada. Vamos, que salga otro a calentar en la banda...

Este año en mi misma calle perdió la vida un chaval de menos de veinte años y no se formó ningún espectáculo, ni manifestación, ni velas, ni gritos, ni programas de homenaje peliculeros. A la muerte de alguien, siempre respeto. Y silencio, mucho silencio.

En la tragedia de Puerta se ha hecho lo que se ha podido, y no acabó bien, el balón no llegó al fondo de la red. Bueno, la vida es así de dura, es una pena, pero una cosa es lamentar su muerte y otra convertirlo en héroe nacional simplemente porque somos unos payasos, y nos tiran monedas de chocolate y nos creemos que son de oro. A los amigos de Colombia seguro les está sonando esta historia con la también trágica historia de Escobar, y allí tuvo la trascendencia que tenía que tener. Pero aquí no, aquí somos todos ahora fieles seguidores del lateral sevillista. Aquí todos amábamos más a Puerta que la madre que lo trajo al mundo. Aquí no podemos ser como los colombianos, no, aquí hace unos años todo Vigo en la calle para que a Salgado le perdonaran una sanción. Sí, aquella entrada fea a Juninho (siempre he sido un poco futbolero, conste). Y luego se ve lo del Prestige y... sin comentarios.

Dale al pueblo fútbol, dale toros, dale telenovelas, dale algo que les entretenga tanto como para que se olviden de lo que importa. Que más da que luego te roben la sangre en los trabajos de perro que te ofrecen, si es que te ofrecen alguno. Qué importa que hagas piruetas para mantener a los tuyos. Qué más da que vivas en un ridículo piso como una sardina en una lata. Qué más da que los precios suban, que otros se llenen los bolsillos con tus ahorros o que hasta tengas que pagarte un sitito para morir. Qué importa todo si tenemos fútbol. Dale fútbol, algo que levante pasiones... y que echen sus cojones en eso, y que se insulten, se peguen y se tiren de todo por los colores de unas camisetas. Dales fútbol, que no va a valer para otra cosa.

Tras ver tan dantesco panorama, uno tiene que caer lesionado. Pido el cambio ya, porque todo eso me duele, o me fastidia, no sé ya cómo lo trago pero, para colmo, es en mi Andalucía, y en su propia capital. Venga, los andaluces haciendo de reír a España una vez más. Se casó ese torero, Andalucía se le arrodilló. Se muere este futbolista, Andalucía hecha un puchero. Pero qué bien se nos da tirarnos a la piscina en el área, que bien hacemos ruido para lo que no nos suenan las nueces. Me gustaría que tuviéramos esa misma delantera cada vez que desde Madrid se nos negó construir un nuevo hospital, o una escuela, o cada vez que los japoneses y marroquíes nos robaron nuestras zonas de pesca, o cuando nos fueron a cerrar los Astilleros, la tabacalera, o cuando se nos llevaron Delphi. ¿Quién sacó las pancartas entonces, eh? Uy, perdonadme la pregunta, pero es que estoy hablando del pan de miles de familias, de muchos otros que juegan aunque no se les vea en la primera división de esta sociedad.

Al final, para mí, el pueblo de Sevilla ha encajado un gol a la desvergüenza de ensalzar un drama a nivel nacional. Menos bombo y platillo han tenido Paco Umbral y Emma Penella. Muchos ni sabrán quiénes son, ni les importará, pero al menos estos dos sí aportaban algo de cultura, más allá del entretenimiento de darle patadas a un balón, que es una ocupación que ni ilumina ni inspira. Tanto desinterés... mira, allá vosotros, pero por esta vez os la lanzo: eran un escritor y una actriz, y al menos ellos sí tenían premios, aunque no fuera una UEFA, que al fin y al cabo no da reconocimiento personal. Umbral el Premio Nacional de las Letras y el Premio Cervantes, entre otros, además de haber sido finalista del Premio Planeta y de ganar la Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Por cierto, nunca sacó un corner pero fue Doctor Honoris Causa y, se me olvidaba, ganador del Premio Príncipe de Asturias de las Letras.

Con otra medalla de oro contaba Emma, en este caso al Mérito en las Bellas Artes, además de tener el Premio Mayte de Teatro, el Premio del Sindicato Nacional del Espectáculo y unos ocho más. Pero eso no lo sabíamos, ¿verdad? Ni de remate. Como ya dijo uno, “bonito país, culto país”. Con razón luego pones en la caja tonta el Saber y Ganar, y con todas sus castas a los televidentes nos trata de mongolos arrojándonos una pregunta de preescolar: “¿Qué animal se repite? Delfín, cebra, gato, delfín, koala” (verídico). Pues nada, aquí sólo fútbol, fútbol, fútbol. Para lo demás estamos en fuera de juego.

Pero si alguno no ha tenido bastante, ahí va algo más gordo: las muertes de Ingmar Bergman y Michelangelo Antonioni, y ambas el mismo día. Ni idea de quiénes son, ¿cierto? Pues que sepáis que nada más por eso el 30 de julio es hasta ahora el día más triste para el cine. Bergman entre los mejores directores de todos los tiempos llevaría en su dorsal el 10, y Antonioni le iba a la zaga. Paso de citar más detalles, que el quiera busque que no se puede dar todo mascado. Es sólo curioso que a sus muertes se les haya dado menos difusión, o ninguna. Bueno, es cine, no es fútbol. El cine, ese cine que va más allá de los tiros, los cochazos y las explosiones, el cine que aviva el pensamiento humano, el cine que hay que procurar no dárselo a quienes ya son felices con un domingo de Bernabéu.

En el tiempo de descuento, lo vuelvo a dejar claro: lamento mucho lo de Puerta, pero a estas alturas no podemos colocar a un futbolista al nivel de héroe nacional (Maradona, Pelé y cia van aparte). Ay, la sociedad, necesitada de crear nuevos mitos, nuevos James Dean, nuevos Elvis. Gente famosa que muere joven y que tenía mucho que aportar, o eso se dice. Pues eso, nuevas Lady Di, pero casi a la vez se estaba muriendo a lo callado una viejecita que en ejemplo para la humanidad le daba mil vueltas a la princesa Diana: la madre Teresa de Calcuta. Ya se sabe, algunos mueren con aplausos y otros injustamente caen en el olvido. Pero la próxima vez que veas un partido de Liga, recuerda que este año en violencia de género llevamos cincuenta y cinco mujeres muertas. Cincuenta y cinco, por ahora. A ver quién se atreve a decirme que eso no tiene más importancia para alzar el puño y andar la calle. A casa, se acabó el partido.