Toledo y tú

Prosa desgarrada. Quizá poética

Han sido cinco días en esta ciudad, crisol de culturas, de subidas y bajadas, fuertemente sublimes. Y tú, tan fría y tan distante. No te has fundido en ella. Ni en mí. Caminamos juntos en un escenario estéticamente maravilloso; mis lentes quizá no permitían verte completamente; quizá fui demasiado tonto o atrevido. Dímelo. La piedra romana me insinuaba dominarte, pero ahí estaban, al acecho, la musulmana y la cristiana, para acatar mis impulsos. Recorrimos bóvedas, profundidades. Tocamos el marmóreo frío. Vimos, a lo lejos, el gran río, con su corriente sin contemplaciones, llevándonos a un tiempo remotamente olvidado. Soñé que fui un gran héroe y te entregaba mi músculo firme y mi boca de uva. También que tú eras la preferida de mi harén. No me mates. Limítate a saborearlo. Y a aceptarlo. También te entregué mi espada, enhiesta siempre, para que me coronaras. Pero no quisiste. No toqué el agua ansiada. Me llevaste a la cripta y me mataste junto a mi padre.

Ahora, momificado, grito y me revientan todas mis entrañas.