Elegy: One From Hearth

Crítica de "Elegy", lo último de Isabel Coixet, una de nuestras autoras más interesantes.

“Elegy”, el nuevo film de Isabel Coixet, es una de esas gratas y pequeñas sorpresas que te depara la vida. Se disfruta como unas flores en un día gris o una inesperada invitación a comer hecha por la persona esperada. Es un pequeño, pero valioso, placer, un disfrute que va más allá del mimo artístico con el que Coixet viste a su fotografía o del magnífico duelo interpretativo que nos brinda un Ben Kigsley en la plenitud de la madurez (cuándo no lo ha estado) y una Penélope Cruz en estado de gracia. Para explicar esta sensación de gozo, aunque más es saludable bienestar, conviene empezar por algún punto concreto. Y su título no es mal puerto del que partir.

“Elegy”, es decir, elegía, remembranza de los muertos, canto en su honor. Curiosamente, no es a la muerte de alguien en concreto a quien va dedicada, en primer término, esta elegía cinematográfica, sino a la vida, al malgasto del tiempo que contamos en nuestro reloj; a las decisiones equivocadas y a las equivocaciones reencontradas y, finalmente, superadas.

En “Elegy”, como en la vida, los individuos caminan por un laberinto en sombras no necesariamente siniestras; pero, sin duda, sí inciertas. Vivir es ser siervo de la incertidumbre, incertidumbre que agita tanto el mañana como las mil versiones que la memoria invoque del ayer. Y si la incertidumbre es la piedra angular sobre la que gira la existencia, el amor es, a ciencia cierta, la primogénita de esa preocupación por lo inestable.

Coixet elige hablarnos del amor en la madurez, como corresponde al sentimiento elegíaco, el amor que surge entre un docto profesor universitario (Ben Kigsley) y su bella y enigmática alumna (Penélope Cruz). El recuerdo de su relación, que jamás se vuelve atormentada, lleva a la voz del narrador (Kingsley), voz que es, a la vez, testigo y protagonista de los hechos narrados, a analizar, con la perspectiva del tiempo, sus recuerdos de ese amor que, como sospechamos, llegó a su fin.

Kingsley es consciente, a posteriori, de que su corazón se debilitaba, tras una vida solitaria en que la independencia se vivía como el mayor don y el matrimonio era tan sólo un recuerdo presidiario que dejó tras de sí los rencores de un hijo herido por el supuesto abandono paterno, al advertir la naturaleza de su pasión, una pasión inexplicable en la madurez de la vida, cuando el final del túnel se ve cada vez que los ojos se cierran.

Pero así es, Kingsley descubre en Cruz el lazo invisible del amor profundo, duradero, aquel que traspasa el simple deseo de coito y llega más allá, a los lugares íntimos del que ama. El Kingsley presente intenta justificar, desde su privilegiado enfoque a posteriori, cómo era imposible otro resultado para esa relación, ya que él, fascinado por la dulce y fresca belleza de su amada, jugaba a atrapar la juventud por segunda vez. Y eso no podía funcionar, a pesar de que ella le confesara su amor y a pesar de que él supiera, de modo racional o irracional, que esa confesión no era banal.

Hasta el punto de la ruptura de su relación, Coixet maneja una historia tranquila con tintes de vida burguesa que llega, sin mayores inflexiones, a su final, tras un último coletazo de aventura. Para hacer el tránsito a la muerte más digerible, la realizadora incluso adereza la función con generosas (y agradecidas) dosis de humor e ironía, que nacen, fundamentalmente, de la estupenda química entre Dennis Hopper y el propio Kingsley, uno poeta y otro crítico, ambos con enfoques vitales contrapuestos, pero unidos por la calidez de la comprensión mutua. Pero es en su final donde “Elegy” muestra sus verdaderos ropajes y asciende de notable reflexión sobre la vejez a bellísimo alegato del poder del amor.

Si durante todo el film hemos asistido a una cadena de sucesos que parecían negar, por imposible, un amor entre un hombre maduro y una mujer joven, el desenlace, que no desvelaremos, tambaleará esas convicciones.

Coixet rehuye los tópicos y, gracias a ello, una obra que caminaba por los cauces tranquilos de la previsibilidad más inofensiva, y no por ello carente de mérito artístico y de chispa interpretativa, se transforma en algo sorprendente, totalmente inesperado y de una belleza emotiva que devuelve la creencia vital en el horizonte de la existencia como sólo logra el arte en sus mejores epifanías.

Sea mérito de Coixet, de su guionista Nicholas Meyer, del novelista Philip Roth al que éste adapta, o de la química palpable que fluye entre sus estupendos intérpretes principales, el que se logre este nivel de emoción en su final, que derrama una nueva y cálida luz sobre el metraje precedente, es lo que cuenta; es lo que, como espectadores, sacamos el limpio cuando se encienden las luces y la ilusión se desvanece. Cine de autor o cine sin apellidos. Arte en cualquier caso.