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Era un hombre valiente. Muy valiente. Y eso lo demostró cuando decidió afrontar su pasado aquel día de abril, en el que había más de mil aguas, menos margaritas que de costumbre y, por lo menos, una esperanza patente en sus ojos de niño, los cuales contrastaban con su curtida cara llena de primaveras sin rosas. ¡Sus ojos! Siempre le habían dicho que tenía unos ojos bonitos. La única mujer que amó, Laura, se enamoró de ellos. Ni de su dinero, ni de su madurez, ni muchísimo de su físico nada desdeñable. Solamente se enamoro de esos inocentes ojos infantiles, que parpadeaban levemente con el ceño medio fruncido, como un niño en un parque esperando a su madre que no llega. Y era precisamente sus ojos lo que le habían llevado allí.
El polideportivo estaba ya viejo y deshecho, y parecía que en cualquier momento se iba a venir abajo, como Goliat los instantes en que la piedra de David atravesó su frente. A pesar de estarse empapando, decidió contemplarlo con su mirada casi ingenua, en la que se podía adivinar los buenos momentos que le había dado aquel edificio, más parecido a una ruina helénica que a un edificio lleno de vida que movía las emociones de la gente. Tenía el presentimiento de que era la última vez que lo vería. Pero la valentía puede más que la nostalgia, igual que el corazón puede más que la cabeza. Era un hombre valiente. Y la contundencia de su primera pisada en el barro hacia el polideportivo que le vio perder su virginidad así lo demostró.
Lo único que iluminaba el recinto deportivo era el halo de luz que se colaba por la puerta de entrada. Recordaba la cancha de baloncesto más diáfana. Era casi risible pensar que su reloj, el cual había estado 16 años ininterrumpidamente custodiando su muñeca, marcase las 11:34 de la mañana, ya que la oscuridad del polideportivo era casi total con la puerta abierta. Se paseó por el parqué que tantos recuerdos le traía, y distinguía con dificultad la canasta en la que tantos balones metió. El marcador electrónico seguía ahí, aunque jamás volvería a sumar un solo punto, y las gradas seguían observándole sus proezas, como antaño. Cuando creyó que sus peculiares ojos empezaban a estar húmedos de felicidad, la puerta se cerró tras de sí. Un aire gélido atravesó de parte a parte al hombre más valiente del mundo, igual que el iceberg sumergió al insumergible Titanic. Sus labios que hacía años que no besaban a nadie se detuvieron a pesar de querer pronunciar el nombre de la única mujer que amó. No estaba sólo. El hombre más valiente del mundo no estaba sólo. Y tenía miedo.
Se dirigió a tientas hacia donde creía que estaba la puerta, pero sus pies, a mitad de camino, desobedecieron la orden de su cobarde cerebro. Se sintió petrificado, como Dafne transformándose en árbol mientras huía de Apolo. Sus ojos pequeños estaban ciegos. No había nada en el mundo que le diera miedo. Solamente, quedarse ciego. Una vez soñó de pequeño que se metía en un túnel oscuro, y que, cuando salía de él, no podía ver absolutamente nada. Quizá por eso sus ojos tenían una edad y el resto de sí mismo tenía otra más avanzada, porque sus pupilas dejaron de cumplir años el día en que salieron de aquel túnel de pesadilla. El color negro de la ceguera le hizo soltar un chillido involuntario, como si acabase de ser encerrado en la mismísima Alcatraz ahora mismo. El hombre más valiente del mundo era ahora el hombre más ciego del mundo, y eso, era lo que más miedo le daba.
Por fin acertó a dar un firme paso hacia delante, con las manos perpendiculares a su tronco por si palpaba a su incómodo acompañante, y descubrir si era humano o no. Su cerebro corrigió rápidamente su infantil observación:
-“¡¿Pero como no va a ser humano!?”
-“No sé”-contestó su otra parte racional, aquella que todos tenemos pero nadie sabe como denominarla.
El raudo latido de su corazón acompañaba sus pasos hacia la salida. Sentía que ya le quedaba menos para llegar a la puerta. Sentía que el inesperado visitante estaba ya lejos, y no le importaba su huida, como sintiéndose vencedor antes de luchar. Nada más lejos de la realidad. En su presuroso andar topó con una figura de mas o menos su misma altura, fría como las noches del Sahara y distante, muy distante a pesar de su cercanía, igual que sus recuerdos juveniles. Su alarido bien se pudo oír en el otro lado del barrio sin dedicar demasiada atención. Sus manos seguras habían sido su perdición y se alejaron rápidamente del cuerpo del intruso. Sus ojos se hicieron todavía mas ciegos si cabe, pues solo veían el color negro de la muerte. Estaba perdido.
Al margen de toda noción espacial y temporal, giró sobre sí mismo como una peonza danzarina lanzada por un niño de colegio, topándose, al igual que ésta, con el duro suelo de parqué. Su respiración se hizo entrecortada, y notó que le faltaba el aire con cada intensa bocanada que intentaba. Sus manos, que en ese mismo escenario habían hecho feliz a la gente a base de canastas, eran independientes de su cuerpo y se movían en aspavientos descomunales que lo hubieran asustado a él mismo. Pero él no razonaba. El único atisbo de asimilación lo tuvo cuando sintió que el reloj regalado por la única mujer que amó, se hacía pedazos en el suelo del polideportivo, y dejaba de proteger la mano en la que todavía portaba el anillo de bodas. Sus movimientos presididos por el miedo le hicieron levantarse, volverse a caer, arrastrarse y llorar de impotencia con sus ojos infantiles e invidentes, como un niño cuando le castiga el profesor más severo del colegio. Por primera vez, el hombre más valiente del mundo tenía miedo a morir. Efectivamente, su cerebro le dio la razón. Había algo no humano en aquel recinto, y ese algo no humano era él mismo. Aquello que tanto lo amenazaba no era más que su pasado, y la figura fría y distante que palpó con sus manos, era ahora lo único que podía rescatarle. En un último arrebato de cordura, su cuerpo respondió a las órdenes de su cerebro. Se puso de rodillas con la mano extendida hacia aquella persona que no veía con sus ojos, pero sí con la poca lógica que le quedaba. La figura permanecía impasible esperando su reacción, deleitándose con el espectáculo que volvió a dar en la cancha 16 años después, pero esta vez, no baloncestístico. Sus labios huérfanos de amor obedecieron por fin a su cerebro caótico. La posición casi pétrea que tenía demostraba su debilidad ante el mundo, protegida por la coraza de una imagen errónea que él mismo había creado y creído. Acababa de dejar de ser el hombre más valiente del mundo. Y sus palabras llorosas y entrecortadas así lo demostraron:
- ¡Ayúdame, Laura!
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